Una nube gris
cobija era del mundo
y un cíclope de piedra
me cubría de viento.
Un millar de espinas
mi fortaleza era
y un barranco el foso
de mi castillo.
Dos aves en mi árbol,
jugueteando.
Yo,
inmerso miraba
en la ventana
mientras afuera gemía
otro oráculo.
Debo regresar a casa.
Cierta
clarividencia
que
proviene del costillar de mi voz
e
imanta todo átomo viajero
y
cada célula latiente.
Es
fuselaje de luciérnagas,
de
memorias rasas.
Un
raro voltaje de estremecimientos.
Yo
le llamo musa
a
todo lo que me empuja
a
recrear el mundo o a destruirlo
sin
esquemas ni bocetos.
Le
llamo musa
al
latigazo de éxtasis y rabia,
al
diálogo nocturno
entre
el sueño y la palabra.
Mi
musa se baña
ofreciendo
su dorso
en
fuentes de nébula y resina
para
volverse
transparencia
de agua,
eclosión
de fuego,
devenir
en néctar que me abrasa.
Ella
me consume
con
su deseo caníbal.
De
este modo viene a mí
para
traer
con
el cuenco de sus manos
el
flujo de su alquimia
entre
los pliegues
de
esa boca oculta suya.
Reaviva
esta vista enferma
de
mundo y de materia.
Con
las piernas al desnudo,
mitad
cubierta por telares,
me
arrulla con finas redes,
transparentes,
bajo
oscuras pantimedias
desgarradas
abriendo
sus misterios
para
infiltrar su savia
entre
mi carne.
Mi
musa es el viento,
la
hoja que repudia la rama
y
se entrega a los vacíos.
Mi
musa es
todas
las mujeres en una.
La
mujer flor, la mujer tierra,
la
mujer lluvia.
Mi
musa es esa espina
en
medio del oráculo,
una
canción
que
me envina de versos
hasta
ahogarme.
Zumba
el colibrí
con
su diáfano aleteo
suspendido,
fugaz, etéreo.
En
la tersa flor su iris diminuto
con
el mundo se extasía.
Bajo
el disco solar
Huitzilin
viste de topacios,
verdes
y metálicos rubíes.
Sus
plumitas enloquecen
al
efervescer su corazón
de
una dicha atemporal.
Apenas
una brasa,
un
inquieto parpadeo
y
la vida le retumba.
Chupamirto
alegre
ancestro
furioso
que
gustaba de tostar la piel
del
hombre nómada.
Zumba
el colibrí
y
evoca la guerra
batiendo
sus brazos
de
polvo y de aire.
Mensajero
crístico
que
al titilar la seda
una
araña se sonroja.
A
mil doscientas veces por minuto
tamborilea
su pequeño corazón.
Los
nómadas de Aztlán
en
aquellos días de lluvia
fueron
guiados
por
la minúscula deidad
y
su pequeña lanza
para
robar la miel de las flores.
Nórdico
o suriano
el
monstruoso firmamento
no
te aterra.
Huitzilin
y
los hijos de Huitzilopochtli
fueron
llevados ante el águila
y
ante la serpiente
justo
cuando florecía
el
rojo fruto del nopal.
No importa
en cuántos mundos
se fragmente un vaso.
No importa
si una púa inoxidable
delinea las suturas
que la herida centellea
sobre el pecho.
Bajo su tutela
el absoluto agrieta las minucias
pero no las quiebra,
las deja respirando
en su camisa de fuerza,
en la crisálida y el harapo
que en disposición están
a contener la fantasía.
Sin menoscabo de los otros,
una carátula rota marca
la rasgadura de las cosas,
y se apoya con su péndulo
para triturarlo todo cuando sueñas.
Después de la cicatriz
nada regresa al mismo punto.
La perfección,
asincerándonos si gustan,
no se encuentra en la entereza
que se procura uno mismo,
sino en la cópula precisa
entre el anhelo y el destino.
El hollin de una sombra
espolvorea
el librero que dormita
y resguarda como tumba
a cierto mirasol ardiente
disecado entre las páginas.
La rojez de mi aliento
con su vapor consume
el fósil de una sílaba
que subraya el pie de la lectura.
Sanguíneo el engranaje es
de un hongo dentro mío que palpita
empujando a los actores.
Hojeo un libro de pasta antigua,
a corazón abierto,
alimento su potente caldera
de insinuado hierro,
que si quiere avanza
por los surcos de los llanos
o si quiere abre
los rieles de una carne femenina.
Zambullirse en otro mundo,
en la superficie acuosa
de otro limbo.
Enhebrar dos planos interpuestos,
como espejos.
Que de frente,
al mirarse vacíos,
se reflejan
tan sólo como son:
con franqueza y con terror,
aparentando lo nulo.
Hoy he orquestado la derrota
de una letra disonante.
¡Búscame sol!
¡Que yo soy
quien otorga verificable brillo
a lo inmortal!
Ese resplandor mío hace daño,
trastorna.
Apenas rozo mi pie sobre la tierra
y comienza
la transfiguración de la materia
con el simple balbuceo
de una sola de mis letras.
La quietud del fondo
bravura exangüe
del caudal del río.
Frágil ala de mariposa,
el delirio.
Una tarde después de la lluvia,
el rubor de la luna.
El acto abnegado,
mi flama.
Un peine en tus dedos,
los dedos el peine.
La flor que fallece
al inocente tacto.
Tus labios sudando
las gotas de brisa,
la brisa en tus labios.
Aroma a tierra fresca
del campo recién cosechado.
Cada gran misterio en la sonrisa.
El lecho amoroso,
la joven virgen, del hogar pobre.
La mirada ansiosa
posada en las estrellas.
Los mitos robados al febril viento.
Una oración
y dos plegarias a la tierra.
El delicioso sueño
que al despertar se olvida.
El beso avinado
sobre la carne entumecida.
La caída del sol
de cuadro en cuadro.
El primer aliento de la noche.
Amada mía,
te veo en todo lo indescriptible
que los poetas apenas imaginan.
