viernes, 26 de septiembre de 2014

The fog





Under the fog,

fallen memories are hidden,

an encapsulated sun who never shines,

and maybe twelve hours each night, dying.


Avoiding our eyes,

hordes of fireflies run scared.

They dont trust anymore in men.


Once devoured,

every living part of this land

without any fragment of anger,

will go to the limbo

to give an immaculate tribute.


There will be nothing 

for remember,

nothing,

except this fog.


    *          *          *


lunes, 22 de septiembre de 2014

SATORI




Es el efecto de todo vacío en la nervadura,

la sincera comicidad de una pluma

que ha caído en el arroyo.

Presentimiento de saberse en el allí.

Ahogarse en uno mismo es ahogarse

sin hipocresías ni retorno.

Un valor único

a la vida pertenece:

la sensación,

que es emperatriz totalitaria,

el justo tirano para estos cuerpos

imperfectos.

 

Si fuéramos únicamente sensación,

sin necesidad de quebrantar

este callejón pulimentado

por la gracia de las insidiosas moscas,

bien podría llamarse paraíso.

 

Si tan solo en esta médula

de ciego mirar

no hubiera pensamientos,

tan sólo sentires,

un nirvana asequible

bien podría manifestarse

en nuestros labios.

 

Un satori colmado de silencios.

 

Si tan solo sensación fuéramos,

como diente de león arrastrado en la tormenta,

vida pura probaríamos sin descanso

hasta fundirnos en nosotros mismos,

ya sin límites,

ya distantes de confines.


                  *             *              *

miércoles, 17 de septiembre de 2014

A una flor




Un día

aquella flor de amielado néctar

me preguntó si existía el amor.

A pesar de tantos libros y valijas

por países antiquísimos,

debí callarme.

Si decía que no existe,

esta delicada flor podría secarse

Si decía que existe,

estaría obligado a comprobarlo,

y aunque, colmado de versos

lo tratara de explicar,

mis palabras serían

meras bellotas huecas.

 

Muy en el fondo tengo la respuesta

y no sé cómo sacarla de las sombras.

Sé qué es el amor, pero este saber

no es conocimiento transferible.

Es una intuición supraterrena.

 

Lo sé por las mañanas colmadas de rocío.

Lo sé porque he visto unos cisnes en pareja.

Lo sé por la roja espuma del ocaso en el océano.

Lo sé por la sonrisa primigenia de los hombres.

 

Más allá de las entrelazadas manos,

yo conozco la respuesta.

Y de pronto, reafirmo mis saberes

en un ars amatoria para las cosas simples.

 

Recapacito, y a pesar de la esplendorosa luna

danzando dentro de mis ojos,

y a pesar del amanecer ahogado

de un ensueño indescriptible,

nada puede intuir lo definido.

 

Todos esos cuerpecitos

que el amor ha utilizado para presenciarse

no bastan.

El beso por más duradero que sea,

apenas es atisbo del caudal de los sentires.

 

El corazón hundido en su idolatría

jamás conocerá el amor.

Los corazones fustigados por el miedo

tampoco lo sabrán.

La carne es apenas un soplo

de su manifestación concreta.

En una mente dividida

no hay posibilidad de que aparezca.

 

Amar significa

ser uno con el todo.

Es por eso,

que el amor es

el mayor de los enigmas.

 



                 *           *          *

miércoles, 10 de septiembre de 2014

La fugacidad de la reflexión (1001 Soliloquios)

Comunidad y Cultura Local
La fugacidad de la reflexión

Hans Giébe presentando sus 1001 Soliloquios.

Foto: Erwin Reyes / El Sol de Hidalgo.
El Sol de Hidalgo
10 de septiembre de 2014


Pachuca, Hidalgo.- Es el conocimiento de todo lector que hay aforismos de una hermosura incomparable con la firma de pensadores como el divino Pascal, Erasmo de Rotterdan, La Rochefoucault, G.C. Lichtenberg, Diderot, Nietzsche, Kierkegaard, Canetti, Lautréamont, Kakfa, Cioran o en el reservado, pero no así menos lúcido, Julio Torri.

Todos ellos iniciados en esta sintética forma de expresión creada por aquel médico que estaba interesado por algo más que solamente antídotos y ungüentos: Hipócrates. Quizá la mayor parte de esta forma literaria ha sido basada en cierta medida imitando el estilo proverbial del Antiguo Testamento, y, me atreveré a decirlo, en la práctica popular de la paremiología (refranes) que es lúdicamente recitada en todas las regiones del planeta con el toque propio de cada cultura, elevando a apotegmas universales su propia manera de entender la realidad del mundo.

No obstante, y tomando su lógica expresión, un soliloquio es un desgarramiento reflexivo de una confesión que profundiza en pasajes personalísimos de una existencia integral. Es un apunte instantáneo que captura la fugacidad de la reflexión, a veces, tan simplificada como un dicho popular; otras, como una aserción cínica y oportuna que en ocasiones es tan complejamente filosófica que llega a extenderse por más de una línea, como en el caso de los Fragmentos de Heráclito, un metro de Boecio, un proverb de William Blake o un parágrafo del Tractatus Logico Philosoficus de Wittgenstein. Atrevimiento el mío que sobrepasa la capacidad de mis facultades, si es que las tengo, de un ejercicio meditativo que busca depurar el espacio que corresponde al momento de usar la palabra y encerrar en una grafía concreta, escrita e impresa, las abstracciones que hacemos día con día.

Quien de soslayo o con un hastío tras de sí hurgue mis siguientes Soliloquios, le pido encarecidamente no olvide que fueron macerados con el suave dolor y la dicha fugaz que anhelaron redimirse en una sola voz repleta de esa sed inextinguible por deshebrar el enigma de la vida.

Partimos de que esto que está escribiendo es un yo, y esta abertura, lector estimado, será nuestro génesis metafísico.

                                                                                      -Hans G.

                                       *              *               *

domingo, 7 de septiembre de 2014

Moan


Remedios Varo (1908-1963) Surrealist painter.




Still trying to understand 

the reason for the brevity of life. 

Still trying to understand 

the glow of the roses at dawn, 

the moan of the ladies

autocomforting the night.

The sweet verses of a dying insect, 

the anomaly of the black stars, 

and this desolation of lies

within a monitor of tv. 

The joy of awkward men and

the sadness of the clever men. 


I'm still trying to understand 

why life is so short to understand.


               *        *       *

martes, 2 de septiembre de 2014

Only one




There are women 

to practice lust.

There are women 

to kiss indefinitely.

Their lips are pure honey 

and their hands are white sand.

Their legs are naked young trees

around your neck.

There are women to venerate

every second

but there is only one to love.


          *       *       *