martes, 29 de abril de 2014

Tiempo y arena (video)

Quisiera agradecer con este video 
a todos los preciados lectores
de "The Seventh Verb"
por doce meses de lecturas.
Gracias infinitas.
 
Su amigo, Hans Giébe.


*    *    *




viernes, 25 de abril de 2014

Ciclos



El ciclo se cierra

como una tríada de pétalos

quemados por la aurora.

 

Un ciclo se incinera

como circunferencia

agredida por los años.

 

Una vuelta es el retorno

de las aparentes horas

sobrevolando los misterios.

 

El rugido del animal herido

regresa al vientre de la tierra,

así como el círculo se cierra.

La saciada boca

de una vulva de carne reluciente.

 

El mediodía de la implacable luz,

brava, luz salvajemente alborotada

en el final de los principios,

de las muertes pequeñas

en lodosos remolinos.

 

Un ciclo se cierra

y otro más aquí comienza,

como cada una de estas letras

en su angosta concha de palabras.


       *     *     *

miércoles, 23 de abril de 2014

Gratitud to all readers for twelve months of "The Seventh verb."



Dear readers, 
it is my pleasure to celebrate with you one year
of "The seventh verb", this virtual space dedicated 
to verses and fragments of poetry and other expressions in prose. 
I have an special feeling for all readers in english speech, 
and I work everyday to improve my expression and give 
you the right meaning of my literature.

Thank you very much indeed. 

Your friend, Hans Giébe.


    *     *     *

lunes, 21 de abril de 2014

Open pore





I´m loaded
of antimatter
and dark energy.
I thirst of light,
I'm hungry of
opposites.
All emptyness
is a complement.
Any substance
is an open pore
to receive
the everlasting
nothingness.

   *   *   *

 

sábado, 19 de abril de 2014

Stone stare


Young man herida, V a.C.


Tell me marble man

how is the silence
how is the dark.
Tell me, fragmented man,
is it one part of you
of eternity
or common sand?

Hallucination,
behind your stone stare,

beyond my bright chrome,
eyes on marble eyes
touch of hard rock
with my fingers
over the ground.


   *    *   *

jueves, 17 de abril de 2014

Forde

Forde´s abbey, Norway.


                              To Pawel:

I have a polish friend.


We met in Amsterdam.

He only wanted

a sincere colleague.

This search of perfection

in the ways of friendship

were very strict,

almost impossible.

He left everything:

a house, one car,

and his name.

He went to Norway

finding an ideal friendship

and some other boreal light.

There, in a place called Forde.


    *     *    *

viernes, 11 de abril de 2014

¿Qué es un lacónicopoema?



Enjaulado microcosmos en la grafía.

De las estrellas, su última chispa.

Una luciérnaga perdida.

Los rostros inmediatos de la nube.

El despeñado viento en la montaña.

El silbido de los árboles, su lenguaje.

Un taxímetro marcando el diecinueve.

El primer grito del gallo al alba.

Una mariposa ciega y errabunda.

El copo de nieve más extravagante.

Un labrado hexágono de cera (su diámetro).

Catorce doradas espigas.

La sombra pasajera del eclipse.

Un tajo seco de hacha (sólo uno).

La hojarasca al viento.

Un reloj de arena roto.

Las últimas notas de una sinfonía.

La tabula rasa (desflorada)

El gris perpetuo en la ceniza.

Una lombriz, partida en dos hemistiquios.

El pie izquierdo de una mujer.

El mismo pie (en la noche) ya sin medias.

Un poliedro en rimas consonantes.

El fardo en toda espalda de la hormiga.

Una fotografía desdentada por el tiempo.

El tic-tac de las ociosas horas.

La meditación de los búhos.

Una gota de rocío en los mirasoles.

El balbuceo constante de un solo pensamiento.

La eterna diáspora de los minutos.

Un rubio cairel entre mis dedos.

El pausado martilleo de las teclas.

Estos tres puntos suspensivos…

La brevedad de nuestros días.



           *    *   *

lunes, 7 de abril de 2014

Movimiento Laconista



Movimiento Laconista

(Breve Prólogo)



“En el principio no fue el verbo…”
Había un cosmos enclaustrado, melodiosas noches deambulando por la eternidad en ínfimas gotas de éter concebidas en el vientre mismo de la nada. Por una diminuta grieta se fugó el tiempo, de esa roca ovoide donde estaba comprimido todo lo visible, todo lo tangible. Inmóvil estaba el movimiento. Y eclosionó de pronto, rasgando el duro cascarón de la materia.
En la primera infinitésima de segundo, cada voz y sombra más allá del fuego, auguraba las vidas postreras, y cada tridimensional forma estaba dispuesta a respirar como insecto o como estrella. En aquel murmullo primigenio habitaba un solo verbo tembloroso que era apenas un aroma, pero jamás signo, una melodía sin notas como fiel paisaje de la ausencia. La gran explosión desató los génesis y las revelaciones. Billones de fragmentos perfumados con vocablos colonizaron el espacio e inocularon los mundos con esencia. Cada criatura, desde su tenue fragilidad, intentaba describir con un gemido la belleza del primer instante. Pero ninguna lo pudo lograr.
Hasta la llegada del hombre, que con su aliento cristalino pudo entrelazar las transparencias con objetos. Con sus manos se construyó sutiles artefactos para capturar sus pensamientos y dar vida a sus imaginaciones. Del saco amniótico de la oscuridad extrajo la palabra y aprendió a sacar luz de su propio abismo. El ronronear de las horas lo dejó escurrir sobre una tablilla de arcilla, hecha del mismo material que su rostro. Utilizó la semielipse de sus uñas y la entintada pluma de esplendorosas aves para inventar sus múltiples lenguajes.
Desde entonces, el hombre surca las inaprensibles distancias del ensueño, y con menos de una veintena de palabras, un día logró decir:
“En el principio no fuel el verbo…  sino el silencio.”


                       -Hans Giébe, México 2014.


***

viernes, 4 de abril de 2014

Just for know...


Francisco Goya,
Saturn Devouring his Son, 1819. 



All I wanted was a sensual vision of things, 

an extravagant idea of myself, 

an exotic inspiration to give to others, 

but I couldn´t... 

We rejoiced where we find the endless 
meanings... 

just for know what we are made. 

Through verses, I travel, through the forest and oceans. 

Countries have been destroyed by the modern cannibals, 

but Im still here, singing my own song between dead and lights, 

just for know my own desintegration.



                *  *  *

martes, 1 de abril de 2014

Moonlight



MOONLIGHT 


Curious beings slowly grow
under precious shadows and white smoke. 


*    *   *