Añoro
la lluvia
como
añoro el viento.
¡Cuán
volátil es esta cavidad
que
se hincha y se contrae
dentro
de mi pecho!
En
solo un pequeño montículo
de
tejido rojo
se
albergan agrias esperanzas
y
la doble cara de las cosas.
Anhelo
la luz,
cuando
se regocija la lluvia
y
todo se ha consumido
en
terciopelos de agonía.
Me
gustaría desprenderme
de
este latido infatigable
que
todo lo siente.
Anhelo
no ser,
y
como siendo,
el
puro placer
de
no sentir la nada.
preguntando
en la calle
a
desconocidos:
"¿Quién
eres tú?"
Algunos
me decían su nombre;
otros,
su profesión y apellido,
o
mencionaban
algún
reconocimiento.
Pero
nadie,
ya
que esta pregunta es lacerante,
me
dijo:
"yo soy un hombre serio,
un hombre de humo,
el aire desollado
en el vientre de las rocas”.
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| H. G. |
Embriagadora delicia espontánea,
custodia perpetua, en vilo radiante,
dicta mi labia, caricia de amante
y evoca mi piel la piel de tu palma.
Destello vivo de abundante calma
tumbado bajo el vacío imperante,
de signo ausente, de fino diamante
huyendo a ciegas de tus ojos flama.
Sin mácula ha sido, esencia de lirio,
envanesce altiva en hondos placeres,
ya sean de materia o de martirio.
Creamos criaturas hechas de vidrio
acallando ese hastío entre paredes.
Así vino el sueño, así aquel delirio.
La primavera y la alegría toda
perforando
la delgada capa
de
las hojas transparentes.
La
primavera
está
en los verdes crepusculares,
vidriería
fugaz
bajo
el tenue cabello de los pinos
y
el nido de los búhos.
La
vida está al borde
derramándose
en su copa.
Y
todo es
una
sonrisa primigenia
endulzada
por el viento.
Las
aves pregonan sus cantos,
renovados
ya por fin,
comprendo.
En
pleno eclipse de sentidos
la
primavera golpea mi pecho
con
toda su lascivia
en
un tamborileo fugaz.
