Dance on the horizon

When the fire dance on the horizon,
and I walk through the sandy beaches,
when I come back to talk to the waves
about my trivial matters and my lovers...
 

The sleeves of my sweater are torn,
my shoes have small dimples.
I have nothing more in this world
than my incandescent breath.


When the fire dance on the horizon,
that day I won´t regret of my actions,
I do won´t regret of my failures nor losses
because I will talk with the fire
and the fire is gonna talk with me.
I will confess him
all my joys and
all my freedoms
when, finally,
we dance togehter on the horizon.

        *        *       *

LOS OTROS

                             David Ratinoff (1901-1977)

Con pesadumbre nos miramos,

esperando siempre un gesto amable.

Semejantes somos,

extranjeros en el fondo.

 

Intercambiamos palabras,

buenos días inconsecuentes.

Preguntamos de proyectos,

sin interés a fondo, cierto.

 

Avanzamos hora tras hora

sin mirarnos al espejo.

Cotidianos días que pasan

cuando respiramos distraídos

caminando por la calle,

en cualquier lugar

donde no choquemos

frente a frente,

con la propia ladrería

y la impunidad del otro.

             *         *         *

CUSTODIA

Quisiera prensar con mis dedos

la última sonata que se va en el horizonte.

Llevarla conmigo, resguardarla.

Imagino que todo podría desaparecer

e intento poner bajo mi custodia

cada diminuta voz bajo la hierba

y el único trozo

de auténtica música que resuena

bajo las escamas del árbol moribundo

y caído.

 

Sé que no puedo detener la devastación

de esas criaturas llenas de notas preciosas.

Pero no entristezco, escribo y escribo,

para atesorar las últimas cosas terrenas

que hallaré bajo mi ardorosa lengua.

      *         *        *

LAS CUATRO ESTACIONES

Ha venido nuestra primavera

irrumpiendo con su colosal

hervidero de hojas.

 

Ya viene el viento de verano

arrastrando tempestades

de un aire violento.

 

Se irá el otoño como viene,

amputando las cortezas muertas

y preparando las siguientes pieles.

 

Vendrá el vendaval de invierno

con su níveo perfume

de copos y de hielo.

 

Las estaciones

son marcas de tiempo.

Indicadores infalibles de sucesos.

      *          *          * 

Red magic

My lips are filled

with a disconsolate magic

practiced by druids and hermits.

I hold my own fire

with many wild blue flames.

I hold a savage sea in my throat

when I sing the lost readings.

My eyes are filled

with a misunderstood red magic 

that it still works like a pill

of mystical effects who revives

the ancient verses of bards.

   

        *      *      *

Piano

Painting of Leo Ornstein by Leon Kroll; 1918


The white piano key I played


while the red halite of my mouth


died beside the sunset...

still sounds far away.
 

The black piano key is cracked

as my childhood, and I can´t remember

the sound of my own voice

when a pure and sacred music

graciously ran into my head.


            *    *     *

An ant

Into the dark,

immersing myself,

said an ant,

come here 

with me.

Into this hole

in this part of the world.

There is no mountains,

no forest, no oceans.

Only silence

beneath the ground.

There is no blue birds

nor transparent skies.

I have just few days

to live,

and immersing myself,

in one small small

little body red.


  *     *     *