The Seventh Verb
Friday, 6 January 2023
FRIDA, DIEGO Y YO
Wednesday, 21 December 2022
INFORME DE UN ECOCIDIO
Al monte lo han rajado a la mitad,
al árbol le han cercenado sus tobillos
y a mí me han roto el corazón.
So pretexto del progreso
asesinan impunes la natura,
so pretexto del dinero,
asfixian a las aves y los cielos.
Nada justifica este ecocidio,
bien habrían cabado un túnel
para salvaguardar
al cahuiche y al petirrojo.
Pero el progreso que cultivan
es el manso beso de la muerte.
Se engañan
queriendo engañar al destino.
Vendrá un revés profundo,
el golpe definitivo para apaciguar
la codicia de la turba
que sobre jeeps y cuatrimotos
enmudecen el canto del cenzontle
y perturban el sueño de los peces,
queriendo exprimir
hasta el último rescoldo
de bonanza y de paisaje.
Dinero dinero, dinero.
Agiotistas, banqueros y bufones.
El dinero es de los muertos.
Negocios, proyectos, dividendos.
Pero Caronte solo pide
dos monedas por su oficio de barquero,
nadie necesita más
para un paseo en lancha y sin retorno.
No entienden que la magia
de un pueblo es que permanezca pueblo.
¿No han entendido que la magia es
ver un monte sereno,
al prisma con sus vértices intactos
y a los manantiales cristalinos?
Pero todo lo queremos ver ciudad,
un circo, un carnaval,
una gran fosa y la zalea
de un cacomixtle disecado
en cada chimenea de sus cabañas.
Querrán beber la magia de los bosques,
cuando el desierto impere.
Querrán caminar junto a los ríos,
cuando el pecho de la peña seco quede.
Barrenan toda luz como el gusano,
Barrenan la esperanza
y perforan la médula del árbol.
Nosotros somo los gusanos.
Sus chalets
estarán rodeados de muros
pero no de encinos,
el agua que beban
estará envenenada por tanta cañería
y con los ácidos del artificio.
Cada gota costará
lo que a la naturaleza le ha costado
armar de alas a la oruga.
Y nadie podrá pagar ese precio.
Jamás podremos saciar
el vacío ventral que nos aqueja.
Cada que querramos capturar lo bello,
se fugará al instante.
La belleza no nos pertenece.
La belleza huye del caníbal.
La belleza aborrece la política.
Todo quedará bajo el concreto
y la única magia
que se ofrezca a los turistas
será un charco sucio con sapos
rodeado por un par de sabinos.
Y seguirán pagando
por mirar el espectáculo
de esta naturaleza que agoniza.
Monday, 14 November 2022
El bonsai y la catana (soneto)
Para Martha Obregón Lavín
con amistad y afecto.
Hoy me siento más cerca de las letras
que de la propia carne de mi cuerpo.
La misma carne que aprisiona lento
en el invierno de praderas quietas.
Hoy me vino el vino de un haiku suelto
como una flor en el cerezo envuelta
en meditación su profunda e incierta.
con sus tres versos de katana puestos.
Su imagen es un saque apetecible.
Bajo el bonsái y de capilar funesto,
un samurái con armadura y sable.
Me siento tan alejado del resto
de cuya letra es grieta venerable
y mi poesía un cantar modesto.
Saturday, 15 October 2022
La despedida
Me esperó solemne
a que regresara del infierno
donde la gran ciudad colapsa.
Estaba extendido,
exhausto de esta vida
pero tenía aún las fuerzas
para ronronearme tiernamente.
Esperó a que la muerte
dejara de tentarme tan discreta
y él se le ofreció en sacrificio
para obsequiarle
unas bocanadas más
a este portador del fuego.
Me dejó
devolviéndome todas las caricias
que le profesé por las mañanas,
y todas esas palabritas dulces
que inventé para su oído.
Me dejó
para que yo atestiguara
de una forma seca pero hermosa
que todo se marchita
para abrirle paso a los inviernos.
Saturday, 24 September 2022
La lisura de mi voz
Hans Giébe, autorretrato (2022)
Para S. M.
Aquel labial
al filo de la copa
no eran tuyo,
pero hay
una manera de saber
si ese resplandor
fuera acaso un abalorio
que hablara sobre ti.
Si esa forma de caricia,
que aún me hiere
fuera acaso
un filoso tajo al viento,
de alba en alba,
en el hueco abocardado
en lo distante.
Quizás hayamos habitado
otros cuerpos,
otras sombras,
repitiendo símiles anhelos.
¿Te acuerdas de la diáfana luciérnaga
bailando en la orilla del cristal,
y del vestido que moldeaba
tu silueta con pétalos negros
en ollines apacibles?
Aquel labial
al filo de la copa
no eran tuyo.
Y me fui,
pero se quedó mi fuego,
la lisura de mi voz ardiente,
y mi cabello salvaje
sobre cada monumento.
Mis latidos me llevé
entrecortados por dejarte.
Pero se quedó mi rostro,
uno que enmarqué
de letras y vacíos
al muro tatuados.
Quise no irme
y dejarte el aroma del relámpago,
mi niebla toda
en el encaje de tus manos.
Aquel labial
al filo de la copa
no era tuyo,
pero me bebí el vino
asentado hasta su fondo.
Un vino de vergeles afrutado
y colmado de ilusiones.
Wednesday, 24 August 2022
El río de las lajas
Descanso sobre alfombras
de helechos que bostezan
en onduladas picas
de isocieles y de clorofila,
sobre musgo y sobre piedra.
El agua es cabellera
alrededor de pétreas cuencas
en palaciegos patios de granito.
Aquel árbol hiende la luz
con su fémur hueco
en los poros de su dorso.
Cada golpecito
del agua sobre el agua
interpreta música sedante
mientras un bosque mitológico
vigila sabio, imperturbable.
Alusión al gigante
que prefirió contemplar
antes que dar la zancada
de los que mueren a prisa
en las ciudades.
Retoños lenguados,
palmas invertidas de gamuza,
sapos, mariposas, peces.
Caminantes
de una tierra sin fin.
Estrellas negras de obsidiana
que brotan de la tierra
para alumbrar a un prisma
que se hermosea a sí mismo
cuando se repliega con los suyos.
Sunday, 31 July 2022
Luciérnagas
A la luz
le nacieron alas,
antenas glamurosas
que perciben holocaustos
y una herradura diminuta
que se cierra
ante la lluvia ennegrecida
por tanta ira acumulada.
Una luciérnaga
que roza mi cabello,
presintió el hastío
anegado entre los juncos.
Profunda en su aleteo,
como una veladora etérea,
está dispuesta
a devorar lo oscuro
para contrastar la noche
con su titilate ronroneo.
Luciérnaga que violas
lo imperturbable
lo indecible,
el silencio de la calma.
Inseminas caracoles
en busca del otoño por venir.
Diminuto led,
ingrávido relámpago
atrapado tras el voltio
de una glándula.
Fluorescencia a parpadeos,
luciérnaga bendita,
milagro de los cielos
hecho insectívora centella
de cegadora euforia
contra mis raídas cuitas.
Cuando me vaya,
vendrá por mí
una peregrinación de luces
que confundiré con hadas.