INMOLACIÓN

 Yo inmolo

MEDEA

 

Mi porvenir fue revelado

por el paladar de la sibila,

mis anhelos descubiertos

por el ojo de la völva

en su mántico arrebato.

El andar de cada paso

fue trazado en una playa

por una frisia de Gitania. 

Hechicera fue de mí,

con sus poses seductoras,

aceptando toda rosa con espinas,

poción de cada sueño triturado 

y depuesto en el frasco de su vulva.

Su nombre era Melanie o Medea,

quizás la dupla,

quiromante consumada

descendiente de mandrágoras. 

A ella debo

el erizamiento de mis poros

antes de venir la primavera.

A ella debo,

la violencia de mi pulso

resonando hasta la fecha.

La simetría de su rostro

y el dorado de sus trenzas

en los mosaicos de mi temple.

A ella debo

la absolución de sus caderas

y una mirada dilatada

en el tornasol de nebulosas

dispersando cada cúmulo de sal

y de muérdagos resecos.

Su perfume delicado a hierro

descendió gozoso por su muslo,

menarca de simientes,

que en el gris limítrofe

la dicha y la agonía mezclan.

No era el caldero de mis versos,

sino el desquicio en el espejo

delineando el rimel de sus ojos

al replicar mi lujuria sin castigo,

Porque la vida nos otorga gracia

pero también nos la arrebata

junto a todo lo que amamos,

y lanza sus dados

y sus equivalencias

a la estera de los brujos.

En estado de premonición

he imaginado acariciar

la blancura de su pelo

por última vez,

pues también yo leo el futuro

y veo una cabaña solitaria

con dos montículos de huesos

aún queriéndose en silencio.

  

HOMENAJE A LAS PIEDRAS

 

Fruto lítico, 

dátil de cuarzo, 

avellana pura de silencio, 

Quisiera el derecho de las piedras 

al "ius sanguini" por nacimiento 

y a contemplar las horas 

desde mi caverna de prismas inversos. 

Quisiera adquirir su triangular postura 

para acoger al fuego a medio bosque

y olvidarme de todo.

Disponer del privilegio de ocupar 

cualquier espacio de la calle

sin pagarle piso a nadie,

o a ser lanzado

sin preocuparme del peaje.

Sumarme, en definitiva, 

al pedregal de un pueblo  

y ser apilado en los caminos. 

Quisiera la libertad de las piedras 

para dormirme en cualquier esquina 

sin quebrantar el orden público. 

Piedra inútil, piedra hermosa,

piedra sobre piedra edificante.

Quisiera su templanza,

pero sobre todo,

su resignación,

por el espacio que queda

entre las piedras de la grava,

espacio que el vacío 

ha colmado con su reino.

Quisiera su indiferencia,

al escuchar el griterío de los pájaros 

bajo el asedio del tlacuache

y quedarme sin hacer nada. 

Escuchar los lamentos del Oriente,

viendo pasar las carrozas con cadáveres 

y quedarme sin hacer nada. 

Siendo piedra, 

le diría al hombre:

"calla para que te vea". 

Siendo piedra 

mantendría distancia  

de esos seres tan mezquinos

ciegos de su poquedad,

pues les daría parálisis del sueño

y letargos en vigilia

si admitieran su desmoronamiento.

Sus blandos intestinos colapsarían,

impotentes,

como guijarros arrastrados

por la violencia de los ríos.  

Quisiera ser como las piedras

ajenas a la vanidad de la carne

y a las etiquetas,

sin pulimento de su rostro y sin nombre,

pues "el infierno son los otros",

son sus egos, 

somos todos,

y por eso mismo,

sería mucho mejor 

haber nacido como piedra. 

ASÍ COMO LA LUZ

    

      A Camelia García A., en su sueño perpetuo

      y por la sincronicidad poética revelada.

 

Así como la luz transpira en la materia

imitando al oyamel

y la avidez del rojo, cava de la arteria,

con sus álgidas canciones

en cuya redondez del ojo y su oropel,

te dormiste a mi costado

dejándome una blanca estrella sepultada.

Así como la luz habita en la materia

radicada en su grueso muro de silencio,

convocada fuiste para el relevo al fin

del ígneo sol y sus múltiples suplicios,

a medio loto y al vasto azul de este planeta.

Una mancha granadina sobre el mantel

esbozó dos rostros debajo de la vela

alumbrando nuestro ensueño.

Fuimos gotas que en la brisa se reencuentran

junto a un colibridero de ángeles caídos

ninguneados todos ante tu presencia.

Los arcanos viles dejaron de acecharte

para renacer jubilosa la poeta,

así como la luz renace en la materia.

OJO POR DIENTE

 

                    

                    Al heroico pueblo de Persia 

Si haber elegido la paz 

no fuera suficiente,

regresa el golpe doble 

a quien lacere tu mejilla. 

No solo en la mejilla,

sino a lo largo de su mandíbula. 

No solo la mandíbula y sus molares,

sino las vértebras que sostienen la cabeza 

hasta enfriar la rabia de sus sienes.

Por cada diente tuyo  

un ojo de su cara 

hasta que te deba ojos.

Que el hueco de su cráneo 

sea el último saldo

y cada hueso en su osamenta

compense las afrentas.

Demuéstrale 

que el ajenjo sublingual 

y el coágulo en su tinta

serán su única cena. 

Sangre de padres, madres e hijos,

sangre derramada en los cauces 

del oasis bombardeado

y el llanto resiliente de los niños. 

No es venganza,

ni amor por la violencia,

es el equilibrio de la ojiva 

en la espina de la zarza.

No es venganza, no lo es.

Es el deber de todo ser 

que se aferra con su aliento 

a la dicha de los soles. 

Es la pequeñez de las aldeas 

ante el odio del imperio . 

No es venganza, no lo es, 

es la densa lluvia de vinagre

carcomiendo los muros del lamento. 

No se dialoga con la violencia, no.

Tampoco se solapan los cuchillos.

Que sea el dron el que se inmola 

en las cúpulas doradas

y su broquel de láser doblegado. 

Si no se ofende a quien ofende,

cualquiera puede ser la víctima y esclavo 

en el hocico del caníbal. 

Por eso,

arranca dos dientes 

por el que te han arrancado, 

extirpa dos ojos

por el que te han extirpado,

pues la balanza está truqueada

y no habrá reparación del daño

ni resarcimiento de tu aura

por la venia de los jueces.

El añico, la astilla y la rebaba,

el chispazo de un pueblo indoblegable 

hasta mellar los dientes extranjeros. 

Un ojo tuyo por un diente mío

a la primera amenaza.

Un diente por todo el cráneo 

de la burlesca calavera,

pues con la muerte no se juega

ni se acuerda.

¡A la muerte se le da muerte

antes de que se corone!

No es que sea justicia, 

pero se acerca. 

GRISALLAS

.                                                Huayacocotla, Veracruz. 2026 

Hasta la alegría aburre,

por ello,

se le debe ganar el paso al infierno 

y a los ciclos pálidos con bucles,

a la infame repetición de las formas 

y sus insípidas canciones. 

Hasta la libertad aburre,

y el vagabundo lo sabe.

El óxido en el grillete lo intuye 

y las isadas velas 

al carecer de motivos.

El astrolabio vuelto loco 

se ha agotado 

de andar por nuevos mundos.

Hasta el amor aburre

en las iglesias, los bares 

y los bacanales.

Se autofastidia de miel

provocando lo vacuo

que invoca ante la duna 

y toda su gravilla. 

Incluso los mares,

los benditos mares

con su perpetuidad de ola,

también nos matan de rutina. 

Hasta el sexo aburre,

aunque entrelazados 

doblemente fuertes somos,

musa y poeta a la par,

doblemente hastiados entre sí. 

Nuestro tejido se irrita y se martaja, 

es lamento acitronado,

una pila de huesos y sueños

untados de ceniza. 

Solo un rey sin reino

lo entendería. 

un rey con náuseas 

en una tierra absurda 

repleta de bufones y burgueses. 

Días hay 

que ni la palabra se yergue.

Días de cruda somnolencia 

en cada gema en la corona 

que hasta la felicidad fastidia.

Qué tedio 

ver crecer al pasto tierno 

bajo nuestra suela. 

Qué tedio 

mirar envejecer al otro

y ufanarse de sus hijos, 

de su amante, de su casa,

como si todo eso 

no se pudriera bajo el cielo   

con el sopor de la derrota.

Los muertos nos hablan

para quejarse de su gran hastío.

Nos hablan quedamente

sin añorar la vida de los vivos

porque nuestro letargo los asquea. 

Perciben la quejumbre 

y la desazón pegada 

al cuero de las cosas.

Perciben nuestro cuerpo roto 

entre sepias y grisallas. 

Por eso,

siempre algo de sensual 

habrá en la agonía,

ya que anuncia el fin 

de los hartazgos.

Algo de dicha habrá

en doblegar el tallo de una flor 

hasta asfixiarla 

y exprimirle 

los topacios de su dicha.

(Hasta la poesía aburre). 

LOS POETAS ABISALES

Los poetas abisales 

son luciérnagas con marcas,

entes que de la oscuridad hicieron

un fortín inconquistable. 

Con las uñas rasparon

la pared de su mazmorra,

el grosor del escombro en la palabra

y la manta vitelina del ovoide.

Conocieron la música antes que las aves, 

el aroma de los cirros del poniente

junto al añil de lo profundo.   

Vislumbraron 

el deslave de los triángulos   

con su dedo índice en la arena,

dibujando su propio perfil 

al compás de la espuma entre las olas. 

    

Solo los poetas abisales

le han hecho el amor a la luna

con icónica violencia.

Son fragua de sí mismos, 

en la que recrean su astronomía, 

los ungidos en amonio.  

Solo ellos conocen 

el momento justo

para desprender el fruto de la rama

sin que caiga al pudridero.

Antes de que hubiera videntes 

hubo poetas abisales. 

Mucho antes de que hubiera druidas, 

reyes y tlatoanis,

profetas y alquimistas, 

hubo un poeta nacido en el hadal 

que aventajaba a todos 

en premonición.

Era un caminante 

de rústicos senderos. 

Propagaba versos con paciencia, 

paciencia misma 

que fue doctrina del abismo. 

Viajaba cuesta abajo como arroyo

pepenando las moronas de la luz

antes de izar y encender

su linterna diminuta.

Suficiente trifosfato en chispa, 

un tercer ojo 

para delimitar su presencia

de la vasta oscuridad.  

Alados son esos poetas 

para acoplarse al aire.

Memoria diluida

en manojos de memorias

como holograma entre la niebla.  

El poeta abisal 

desama a su prójimo

con la sencillez que se merece,

porque un ciudadano promedio  

equivale a un rastrero del infierno

o al perro guardián de la oficina 

donde terminan succionando 

la melaza de los sueños. 

El credo de los abisales 

es el témpano 

y la rigidez de la florita. 

Un triturar de uña contra uña

a la odiosa pulga de la almohada.

Algunos dicen 

que su patria es Mitilene,

otros que Palenque. 

Que su clavícula es balanza, 

columpiando sobre ella,

un sol chapeado de rubíes.

Salomónicos son,

proverbiales y medrosos. 

  

Abogan por la herrumbre 

que deambula entre sus venas

y ese olor a tierra 

y a electrón ahumado

en la comisura del herraje.

Abogan,

por lo distante y por lo opuesto, 

por la amistad 

entre el hierro y el aceite. 

Los poetas abisales sopesan 

a su majestad el dolor,

como la tortuga hace

con su corazón despostillado  

en el filo de las rocas. 

Su escenario gira y gira,

y se arremolina entre recodos,

tiritando en su mente

un país de enanos.   

Allá, 

en las faldas del horizonte,

ellos timbran los bambúes  

y las finas telarañas del zacate.

Maldicen las cavernas 

que no musitan la vocales

que no se hacinan en su lengua. 

La contemplación les viene 

sin necesidad del floripondio

o la ayahuasca,

pues su paz es cultivada 

en compañía de colibríes.  

En sus viajes, 

dejan desgastado al mundo

y sus mutaciones,

más que al caucho de sus ruedas

o al tensor de su mochila.

Cuando sus voces no retumban,

esos poetas ofrecen a lo alto 

su sémola y su fruto,

cierta teología luminiscente 

y los tambores de su furia 

atravesando las montañas. 

Los poetas abisales 

han llevado sus versos  

a la cima del teocalli

y al trono rojo de tezontle,

que al final de su gloriosa senda,

elevan sobre el tepetate 

transitando

con variados nombres.

Ninguno 

con la suficiente argamasa 

para mantenerse a su lado.

Ninguno digno y elevado.

Ese tipo de poeta

es un espigador de signos, 

un incrustador de la navaja 

al rajar los alfabetos

y salvarse 

cuando pasa en su garganta 

el filoso brillo 

culminante de su viaje. 

Ellos cultivan la depravación,

la suprema libertad y el doblaje

sin rendirle cuentas al destino. 

 

Yo conocí a un poeta del abismo,

uno que nació y murió 

un día como hoy.

Fugaz como la bruma,

dichoso

como una luciérnaga 

al caer la noche.