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| Saturnino Herrán, La cosecha, 1909, óleo sebre tela, 72 × 100 cm. |
bañada
de dolor
mi
morena tierra yace.
En
tenue chispa pervive
debatiéndose
entre sombras
y
al otro lado de las sombras
pesadamente
respirando.
El
sollozo de un agrio amanecer
incorporado
al brillo oscuro
para
elevar su voz.
Libres
éramos,
cuando
el gallo divida con su grito
las
penas diarias de las calmas noches,
del
infinito campo donde manaba
el
límpido respiro del árbol y el silencio.
Recorría
el interior desnudo
de
cada hombre hecho de barro.
Al
otro lado del océano
mi
preciosa tierra yace
con
sus manos levantadas
sobre
las ruinas de este mundo
y
más allá del radiante éter de la aurora.
En
el claror de la esperanza.
una
madre reza previo al abandono
de
su cuerpo en disimulado sueño
para
opacar la furiosa desgracia.
En
estos espinosos caminos
repletos
de legiones y muertos vivos,
de
vivos muertos mandatarios
con
falso y deshonesto nimbo.
Los
oligarcas huelen a codicia,
sus
vulgares ojos de moneda
son
pestilente efigie de ignorancia.
La
familia unida
es
la riqueza de la mesa pobre.
La
miseria de la mesa rica
son
los dividendos en disputa.
Esperamos
una luz restituida
después
de la tormenta gris vidriante.
Al
otro lado del océano
renacerá
la justicia
y
se elevará en conjunta plegaria,
dulce,
humanamente, transformada.
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Paul Gustave Fischer(Danish Painter, 1860-1935) |
A
estas alturas,
como
si de tiempo se tratara,
de
pronto me viene
el
hormigueante cantar
de
la elíptica pregunta.
¿Será
posible edificar amor en este mundo?
¿Será
posible iluminar
este
limbo interminable de lamentos?
¿Estamos
preparados para colocar
en
nuestros labios el jugo exuberante
de
tan enrarecido fruto?
¿Lo
merecemos?
Y
recuerdo que tuve un momento
de
cariño suavizado,
como
de nívea presencia danzante
en
los inviernos más austeros
de
la tierra.
Reconozco
que un par de sonrisas,
auténticos
manjares de alegría,
fueron
mariposas de fuego luminario
y
elevado gozo.
Me
reconozco en esa imagen
y
creo que aún hay esperanza,
que
no todo se trata
del
amargo juego de las apariencias,
o
del simple deber reproductivo.
Selección
biológica
a
conveniencia.
El
amor podría venir sin mandamientos,
al
igual que un ave en primavera.
Como
hombre,
le
exigí respuestas al mundo.
Pero
recapacité.
Me
he cansado de insistir.
En
mi pecho aún sonríe un niño
y
esto me basta
para
seguir vagando.
En
el ámbar de la miel descubrí
una
abeja ahogada,
en
los blandos dientes de su néctar.
Yo
era niño.
Comí
un trozo de pan endulzado
y
sin retirar el cadáver cristalino,
me
sacié.
Muertos
y vivos se mezclan
No
hay definición de vida
que
hoy me pueda convencer.
Apenas
y recuerdo el oro
traspasando
mis sentidos,
tumba
de agua dulce
custodiando
aquella infancia.
Retiré
la abeja del sepulcro
imaginando
que de adulto
también
sería ahogado
por
esa miel endulcorada
para
alimentar las larvas.
Ensayo
un trance
literal,
palabra
a palabra
desgranándose
en la boca
como
los rubíes
de
un fruto indescifrable.
Ensayo
un insomnio dulzón,
rico
en figuraciones
y
extravíos.
Hay
mujeres que discretamente
danzan
con las piernas abiertas.
Su
coquetería
en
mis pupilas se desborda.
Una
señal será suficiente
para
que aflore
un
sonambulismo veraz
y
practicable.
Quizás
el amor,
quizá
la celebración
aparezca,
enrarecida,
única,
inconsecuente.
