lunes, 29 de diciembre de 2014

PENITENCIAS




 

A Vasile Pascanu

con amistad perpetua

 

Que se consuma el tiempo

en su vapor de aliento desgarrado.

Que se calcinen los astros

en el volcánico caldero de su entraña.

No he mirado hacia atrás.

Desde hace mucho que no volteo

a ninguna parte, amigo.

El futuro es burbuja frágil

al que instigo con agujas

y todo porvenir con implosiones.

Se han ido las abstracciones

que hacíamos en las calles.

¡Que se consuma el tiempo

en su enlodada cima!

 

Vuelve a entrenar

piadoso como eras,

a tus ratas y palomas,

cultiva su hambre de seguir estando

por el deber irreprochable

de la célula y la alquimia.

 

Pero que te deje en paz el año por venir,

pues no dependes de sus giros,

mi más preciado amigo,

ni de sus arbitrarias penitencias.



                *       *       *
  

martes, 23 de diciembre de 2014

Snowflake




A flake of snow

brings every winter in the belly,

a memory stunned by the cold,

the perpetual goodbye

of the skies.


And what if I can't 

wake up tomorrow!

The light will always come

to spray the everlasting ice.

The petals hibernate at this time

in secret passages open

to elucidate new perspectives.


A flake of snow

falls with the frosty heart of joys,

and a song that repeats

when our night descends.




               *        *       *

miércoles, 10 de diciembre de 2014

HÑÄHÑU (soneto)

 

Camina lejos, flechador de pájaros.

Bebe la savia del maguey, tu sangre,

y explora cada palmo de su carne.

 Con tus manos enreda el ixtle blanco.

 

Raspa el corazón, quita sus espinas;

que pequeños xahuis alivien tu hambre.

En este andar de siglos impalpables

que tus costumbres se mantengan vivas.

 

Sigue tejiendo, flechador de pájaros;

hila tus sueños con bellos lenguajes

mientras fluyan los ríos de guijarros.   

 

¡Que fulguren los Hñähñu hasta los mares

y nunca se quebranten nuestros jarros

llenos siempre de historias y manjares!

 

 

 

                                       Del libro Recinto Internacional del Muralismo,

                                                           Colonia Morelos. Mixquiahuala, Hgo., 2017

jueves, 4 de diciembre de 2014

AGUSANADOS

Siempre

la parte más desvencijada

gana.

El rechinar sin pausa de los dientes,

el lado más vil de nuestro ego.

La verdadera naturaleza del hombre

no es más que un pedazo putrefacto

de ánima agusanada.

No me avergüenzo en admitir

que en general estemos gangrenados

por la adulación,

sin una pizca de vergüenza,

con la plena falsedad en nuestras manos,

que se abren y se cierran

sin la menor ofensa.

Escupimos la mentira

en la cara de los otros,

la fertilizamos cuidadosamente.

¿Qué de bueno hay en ser humano?

¿Qué de loable ante las demás criaturas?

Hubo un tiempo

en que éramos centinelas de lo bello.

A mera caricatura descompuesta

hemos llegado,

y nos decimos modernos,

y nos inventamos deidades

para no caer en sinsentidos.

Retirar las quimeras post-terrenales,

¡Quítenselas!,

para que vean que siguen siendo

un implume guajolote.




         *         *         *

viernes, 21 de noviembre de 2014

ÁRBOL TRAS ÁRBOL



Estuvo con nosotros

el apacible aliento del bosque,

la niebla,

los cristales líquidos del cielo,

la lluvia.

Árbol tras árbol en custodia,

velando

nuestros muslos al desnudo,

nuestra cara hecha una.

 

Como hoja frente al viento

temblaban tus párpados,

recorriendo

una tumba inmemorial.

No había pájaros,

estábamos nosotros solos,

flotando

con el aroma a tierra dulce,

frotando

nuestros labios.

Sí,

unos labios saturados

de llorosas alegrías.



          *      *     *

lunes, 17 de noviembre de 2014

MUSARAÑAS


Stéphane Carteron: (France, 1972)  Serie: La ciudad de las musarañas.

Corpúsculos de oro

radiando en un estrecho rincón.

Un amanecer que jamás llegará

en el esperado beso furibundo

de las musarañas.

 

La alegría pétrea de los tótems

aullará renovadas letanías

e interminables fluorescencias.

 

¿Cómo definir el mañana

y cómo la certeza del amanecer?

Terribles espacios baldíos

nos deja el crepúsculo que se desgarra.

 

Entintadas rachas de viento

corren bajo una fosa nasal

que olvidamos muchas veces

se encuentra en nuestro rostro.

 

Vivir sin esperar algo específico,

respirar solamente,

es estar muy cerca

de los verdaderos vivos:

los peces, las ratas y microbios,

las luciérnagas y arañas,

esperando sus labores

diarias de jornada. 


             *        *         *


jueves, 13 de noviembre de 2014

They are the world




They are dust annihilating in the dust.

The voice of a grazed beast.

An empty breathing.

The memory of a house in ruins.

The allegory of a monotonous song.

Each scraps on the streets.

The arrogance of buffoons.

The bitter secretion of his own mouth.

They are the dirty sand that the sea throws.

The cruel invertebrate speaker.

The unjustified vanity.

A hole in the skull, another beneah the abdomen.

A worm, certainly.

They eat secretions.

They feed with excretions.


They are dust annihilating in the dust.

The tick proud of their inventions.

A diary useless of dogs.

The cadence of the devastation.

An infected body down the river.

The broken voice of toads.

A grotesque coupling.

They are the soot of future centuries.

THEY are the WORLD.



        *         *         *