El
tiempo se contorsiona en río,
la
muerte en páramos sedientos.
Las
pausas vienen entrecortadas,
incisión
de las horas dividiendo.
He
viajado en barcos extranjeros,
con
agujas sobre mapas e islas.
El
tiempo se contorsiona en río,
la
muerte en páramos sedientos.
No
comprendo las dimensiones.
El
porqué de la redondez de la gota
ni
el porqué de la grieta en la piel,
tampoco
el andar del minuto.
Me
intriga la multitud de arena.
Me
inquieta la soledad terrena.
La
cavidad del tiempo concibo
como
un oscuro hueco vacío.
Un
cronómetro hay en mi pecho.
Este
cronómetro me oxida lento.
El tiempo se contorsiona en río,
la
muerte en páramos sedientos.
esa
tranquilidad mortecina,
quietismo
flotante previo a la lluvia
bajo
el gris silente de las nubes.
Ser
un hombre nostálgico
significa
haberlo abandonado todo,
excepto
un par de imágenes pasadas.
Ser
un hombre nostálgico,
significa
practicar continuamente
las
cosas diminutas, instantáneas.
Les
lanzaba migajas de pan
en
la plaza, en los canales,
frente
a la estación de trenes.
Ahora
las cuento por miles.
Se
empujan entre ellas.
Habrá
violencia.
Habrá
matanza.
El
viento inventa cuerpos
que
mueven objetos.
Muchedumbres
bulliciosas,
transparencias
intocadas,
bolsas.
En
el jardín no hay nadie.
Tras
la ventana solo yo,
