"No
quiero declamar poesía”,
respondió
la salamandra.
“Yo
quiero escupir mi fuego,
revolcarme
en las brasas del verbo
como
acostumbran mis hermanas.
Enarbolar
la callada noche
para
salir de mí
y
del moribundo canto del juglar.
Increparlos
por la futilidad de los siglos,
por
la inutilidad de sus cantos.
Y
me preguntan si he jugueteado
con
la eternidad entre mis dedos.
Pero
yo sonrío,
y
un grito amargo se me escapa
al
mirar la corrosión de los días
y
de los hombres.
Me
vuelven a preguntar, pero he dicho
que
yo no quiero declamar poesía".
En
furia silente
con
la tempestad embravecida,
digo:
Aquellos
que tienen
la
infinita potestad de permanecer
en
la masa y su locura,
cosan
sus labios pronto.
Aquellos
que simpatizan
con
la nada
una
vez abolida la esclavitud
y
no saben qué hacer
con
su tiempo,
retiren
sus ojos
de
lo bello.
Rebautícense
en lo oscuro
para
renovar lo perdido.
¿Por
qué el ser y no la nada?
Porque
una sombra sería más que las aves.
Porque
las fosas comunes serían festivales
y
el agua del mar no sería quemante.
¿Por
qué el ser y no la nada?
Porque
si nada sólo fuera
estaríamos
ausentes
de
sueños y verdades.
Decenas,
cientos, miles.
Figuras,
cuerpos, formas.
Pellejos
andantes,
fisonomía
estéril,
irrelevante
historia.
Docenas,
cientos, miles.
Siluetas
ambulantes,
parejas
en millares,
contorno
de lo vacuo
en
desperdigada carne.
Decenas,
cientos, miles.
