viernes, 31 de octubre de 2014

DÍA DE MUERTOS

Sólo hay cuatrocientos pétalos

tres vertidos en mi canto,

los cenzontles y otros pájaros,

con aroma azul de llanto.

 

Hoy, yo amanecí con hambre,

hoy saciaré mis tres penas

con la música elegante

y mirando las estrellas.

 

Toda mi familia se une,

Nuestra fiesta es más que alegre.

A humo, incienso y a mirra huele:

es primero de noviembre.

 

Nosotros no nos morimos,

continuamos existiendo,

entre risas y festejos

y canciones compartiendo.

 

Los nacidos mexicanos,

entre sol y tierras ricas.

Los nacidos milenarios,

antes mayas y mexicas.


***

miércoles, 29 de octubre de 2014

CALAVERA (literaria)




Tierra para el campesino
grilla para los políticos.
Pastes de carne y vino
para aquellos difuntitos.

Los muertos en vida hay
vida en los muertos hoy,
tequila, mole y pay
pa´ darse un atascón.

Poco valor fue su vida,
cosas simples y sencillas,
como un vaso de agua limpia
 o el ir de las manecillas.

Para actores y políticos
nada habrá en su parca mesa,
pues a nadie convencieron
con su lengua de pereza.

De presidentes gritones
 repletos los panteones
pues vivieron como canes
estos terribles glotones.


***

lunes, 27 de octubre de 2014

Zapata y Pancho Villa



Con Zapata y Pancho Villa
se dio la Revolución.
 Pelearon duro en vida
pa´ llegar al panteón.

Con vítores, con honores,
muchos muertos en batallas
con fusiles y metrallas
sepultados en horrores.

las fiestas y los banquetes
 celebración de cada año
los héroes y cadetes
que murieron sin engaño.

Ideal de libertad
sobrevive como flama
cada bella voluntad
para defender lo que aman.

Con Zapata y Pancho Villa
se dio la Revolución,
pelearon fuerte en vida
hasta dar al panteón.


     ***

sábado, 25 de octubre de 2014

EL TECAJETE


Mi hogar está muy cerca de un volcán enfurecido.

Su magma se contiene como gránulo de fuego

y un silencio extraño recorre sus arterias,

brasas rojas arden si lo veo.

Su nombre antiguo y moderno es Tecajete.

 

Las mañanas lo visten de nubosos linos,

lo atavían de blancos espectrales

e híbridos torrentes etéreos.

 

¿Habrá relación entre volcán y hombre?

¿Será que adoptamos

el carácter recio del tezontle?

Más vivo que la carne tejida burdamente,

más vivo que el sol resplandeciente.

 

Rugimos, coléricos rugimos,

la antigüedad de las palabras,

pues en su interior habita el fuego

y en mi interior la flama hierve.


                *           *          *  

lunes, 20 de octubre de 2014

LA FOLIA


La música es prueba de una vitalidad superior,

de una llamarada que va más allá de los sentidos.

La vibración de cada objeto inerte,

incluso,

esa cuerda apenas legible en el abismo.

Cuerda que vibra las partículas

de un vals impredecible,

partículas que vibran hasta desfallecer

y dar a luz

a los nuevos seres envinados de alegría.

 

No me extraña que Vivaldi,

veneciano prodigioso,

fuera un portal hacia parajes aprensibles.

Que sus cabellos rojos

hayan sido la evidencia de un fuego portentoso

sin dejar de ser un hombre santo.

 

La Folia,

título de una obra barroca

que fuera reinterpretada por variados dedos,

enloquecidos por esas notas plagadas

de una juventud sempiterna

hasta desgastar su precaria lija dactilar

y así penetrar en lo armónico.

 

Y ¿qué es la música?

sino el artificio de la mansa voz del universo.

Y ¿qué es la música?

sino la belleza intangible de lo vivo.

¿Qué es la música?

La poesía incrustada en cada uno de nosotros,

por eso danzamos, por eso cantamos

embriagados de un licor ultraterreno.

Una canción de cuna

para aliviar nuestros suplicios.

 

Música inagotable para regocijar

el oído enamorado del amante

y deleitar con deliciosos estertores

a las fieras desgarrándose entre sí,

con las tripas ardientes de la viola,

del cello y la lujuria del violín.

 

Del italiano Folia, que significa locura.

martes, 14 de octubre de 2014

Pilgrim

My most precious friend 

voyager of thousand moons. 

Walker in endless pilgrimage. 

From Paris to Santiago de Compostela, 

with the desire to traverse the landscape 

and every stone, every corner 

by small french villages. 

In churches he will stop to pray 

and meditate as the 

birds and flowers of lavender do. 

In rivers he will drink a renewed dream. 

Friends forever we will be. 

Too fleeting for this world, 

both similar to a pilgrim wind.

        *        *        *

martes, 7 de octubre de 2014

Neptune

Astronomical burbble 

of salt and powder, 

blue foam 

in wobbly veins. 


Light is a perpetual voice 

echoing in that stillness. 


A cosmic swan, 

mute of such clarity,

almost like any

indecipherable creature,

have seen me.


Each sublunar step

hurts.

Each simple breathing

far away from the stars,

truly hurts.


           *         *         *