viernes, 21 de noviembre de 2014

ÁRBOL TRAS ÁRBOL



Estuvo con nosotros

el apacible aliento del bosque,

la niebla,

los cristales líquidos del cielo,

la lluvia.

Árbol tras árbol en custodia,

velando

nuestros muslos al desnudo,

nuestra cara hecha una.

 

Como hoja frente al viento

temblaban tus párpados,

recorriendo

una tumba inmemorial.

No había pájaros,

estábamos nosotros solos,

flotando

con el aroma a tierra dulce,

frotando

nuestros labios.

Sí,

unos labios saturados

de llorosas alegrías.



          *      *     *

lunes, 17 de noviembre de 2014

MUSARAÑAS


Stéphane Carteron: (France, 1972)  Serie: La ciudad de las musarañas.

Corpúsculos de oro

radiando en un estrecho rincón.

Un amanecer que jamás llegará

en el esperado beso furibundo

de las musarañas.

 

La alegría pétrea de los tótems

aullará renovadas letanías

e interminables fluorescencias.

 

¿Cómo definir el mañana

y cómo la certeza del amanecer?

Terribles espacios baldíos

nos deja el crepúsculo que se desgarra.

 

Entintadas rachas de viento

corren bajo una fosa nasal

que olvidamos muchas veces

se encuentra en nuestro rostro.

 

Vivir sin esperar algo específico,

respirar solamente,

es estar muy cerca

de los verdaderos vivos:

los peces, las ratas y microbios,

las luciérnagas y arañas,

esperando sus labores

diarias de jornada. 


             *        *         *


jueves, 13 de noviembre de 2014

They are the world




They are dust annihilating in the dust.

The voice of a grazed beast.

An empty breathing.

The memory of a house in ruins.

The allegory of a monotonous song.

Each scraps on the streets.

The arrogance of buffoons.

The bitter secretion of his own mouth.

They are the dirty sand that the sea throws.

The cruel invertebrate speaker.

The unjustified vanity.

A hole in the skull, another beneah the abdomen.

A worm, certainly.

They eat secretions.

They feed with excretions.


They are dust annihilating in the dust.

The tick proud of their inventions.

A diary useless of dogs.

The cadence of the devastation.

An infected body down the river.

The broken voice of toads.

A grotesque coupling.

They are the soot of future centuries.

THEY are the WORLD.



        *         *         *

domingo, 9 de noviembre de 2014

Insanity

The needle eye

hurried sleeps.

Mineral magnetism,

allusion of insanity.

The creator´s eye

is the most lazy 

crystal.

The insignificant things 

are accurate clues

of the existence

of a madhouse logic.

Sometimes

nothing seems 

to prove nothing.



        *        *         *

   

lunes, 3 de noviembre de 2014

The little prince



Only the little princes prowl

tiny planets, not because they are 

small sovereign of stellar scraps, 

but because they move swiftly 

to observe the vast plains 

of the space where 

they are breathing. 


Once, I had transparency 

and certitude 

of an extraordinary child. 

I imagined this infertile land 

like a piece of blessed heaven, 

I imagined all men 

as devoted like me for the sea. 

Truly, my heart was pure. 

I hated just enough 

and I was constantly 

falling in love with the roses.



                *           *          *