viernes, 26 de septiembre de 2014

The fog





Under the fog,

fallen memories are hidden,

an encapsulated sun who never shines,

and maybe twelve hours each night, dying.


Avoiding our eyes,

hordes of fireflies run scared.

They dont trust anymore in men.


Once devoured,

every living part of this land

without any fragment of anger,

will go to the limbo

to give an immaculate tribute.


There will be nothing 

for remember,

nothing,

except this fog.


    *          *          *


lunes, 22 de septiembre de 2014

SATORI




Es el efecto de todo vacío en la nervadura,

la sincera comicidad de una pluma

que ha caído en el arroyo.

Presentimiento de saberse en el allí.

Ahogarse en uno mismo es ahogarse

sin hipocresías ni retorno.

Un valor único

a la vida pertenece:

la sensación,

que es emperatriz totalitaria,

el justo tirano para estos cuerpos

imperfectos.

 

Si fuéramos únicamente sensación,

sin necesidad de quebrantar

este callejón pulimentado

por la gracia de las insidiosas moscas,

bien podría llamarse paraíso.

 

Si tan solo en esta médula

de ciego mirar

no hubiera pensamientos,

tan sólo sentires,

un nirvana asequible

bien podría manifestarse

en nuestros labios.

 

Un satori colmado de silencios.

 

Si tan solo sensación fuéramos,

como diente de león arrastrado en la tormenta,

vida pura probaríamos sin descanso

hasta fundirnos en nosotros mismos,

ya sin límites,

ya distantes de confines.


                  *             *              *

miércoles, 17 de septiembre de 2014

A UNA FLOR




Un día

aquella flor de amielado néctar

me preguntó si existía el amor.

A pesar de tantos libros y valijas

por países antiquísimos,

debí callarme.

Si decía que no existe,

esta delicada flor podría secarse

Si decía que existe,

estaría obligado a comprobarlo,

y aunque, colmado de versos

lo tratara de explicar,

mis palabras serían

meras bellotas huecas.

 

Muy en el fondo tengo la respuesta

y no sé cómo sacarla de las sombras.

Sé qué es el amor, pero este saber

no es conocimiento transferible.

Es una intuición supraterrena.

 

Lo sé por las mañanas colmadas de rocío.

Lo sé porque he visto unos cisnes en pareja.

Lo sé por la roja espuma del ocaso en el océano.

Lo sé por la sonrisa primigenia de los hombres.

 

Más allá de las entrelazadas manos,

yo conozco la respuesta.

Y de pronto, reafirmo mis saberes

en un ars amatoria para las cosas simples.

 

Recapacito, y a pesar de la esplendorosa luna

danzando dentro de mis ojos,

y a pesar del amanecer ahogado

de un ensueño indescriptible,

nada puede intuir lo definido.

 

Todos esos cuerpecitos

que el amor ha utilizado para presenciarse

no bastan.

El beso por más duradero que sea,

apenas es atisbo del caudal de los sentires.

 

El corazón hundido en su idolatría

jamás conocerá el amor.

Los corazones fustigados por el miedo

tampoco lo sabrán.

La carne es apenas un soplo

de su manifestación concreta.

En una mente dividida

no hay posibilidad de que aparezca.

 

Amar significa

ser uno con el todo.

Es por eso,

que el amor es

el mayor de los enigmas.

 



                 *           *          *

miércoles, 10 de septiembre de 2014

Red Moon



You appear to comfort to afflicted
you go down of this desert valley
and touch our misfortunes with sweetness

You taught us to coexist with pain,
to accept the losses and stare the darkness
without fear. Your beauty is enough for me.

The sun marries you tonight.
Eclipses and ecstasy will.

Your virginal blood falls on my pupils,
with one pale caress you scratch all
the invisible, every voice of dust.

I go to meet your perpetual beauty.
I don't want anything else.
I don't need anything else.
                                       *              *               *

domingo, 7 de septiembre de 2014

Moan


Remedios Varo (1908-1963) Surrealist painter.




Still trying to understand 

the reason for the brevity of life. 

Still trying to understand 

the glow of the roses at dawn, 

the moan of the ladies

autocomforting the night.

The sweet verses of a dying insect, 

the anomaly of the black stars, 

and this desolation of lies

within a monitor of tv. 

The joy of awkward men and

the sadness of the clever men. 


I'm still trying to understand 

why life is so short to understand.


               *        *       *

martes, 2 de septiembre de 2014

Only one




There are women 

to practice lust.

There are women 

to kiss indefinitely.

Their lips are pure honey 

and their hands are white sand.

Their legs are naked young trees

around your neck.

There are women to venerate

every second

but there is only one to love.


          *       *       *