tag:blogger.com,1999:blog-67193029658509990442024-03-27T16:53:56.449-07:00The Seventh VerbHans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.comBlogger252125tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-84231062844900724192024-03-23T06:38:00.000-07:002024-03-23T06:38:33.248-07:00ÓVALO<p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitUhNUEpU6m9h2AeJsIB5cksiYohMGVyL67Nug3qqNDfesioIKOCWbA2cTbymKCwxIDOyB4bsQzKgk1y8uX0QwnUURKfIUWTlgVHx1kIDksXm_Le_ZtwBK73FeQN49dvaxH36bqFMoq6-mYPWGzFr5Z9xI6bTHuta4_Vl-wapLLx9_cDRwwUNmO74w5wzR/s4160/IMG_20240202_190636_999.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4160" data-original-width="3120" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitUhNUEpU6m9h2AeJsIB5cksiYohMGVyL67Nug3qqNDfesioIKOCWbA2cTbymKCwxIDOyB4bsQzKgk1y8uX0QwnUURKfIUWTlgVHx1kIDksXm_Le_ZtwBK73FeQN49dvaxH36bqFMoq6-mYPWGzFr5Z9xI6bTHuta4_Vl-wapLLx9_cDRwwUNmO74w5wzR/s320/IMG_20240202_190636_999.jpg" width="240" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Déjame poseerte</p><p>de otras maneras,</p><p>ahora que,</p><p>las ruinas de tu cuerpo</p><p>amanecen vulnerables,</p><p>ahora que </p><p>la confianza </p><p>de tu jovial carne </p><p>se retira.</p><p>Han transcurrido las tardes,</p><p>estragos han hecho de ti.</p><p>¿Adónde tu orgullo?</p><p><br /></p><p>¿Adónde tu labia empoderada</p><p>en el óvalo de tu reflejo?</p><p>Te han vuelto humilde</p><p>las primeras canas.</p><p>El sabor amargo </p><p>de la decadencia</p><p>que llega sin sabiduría</p><p>y sin alegrías</p><p>que no supiste atesorar.</p><p><br /></p><p>Mujer de madurez marchita,</p><p>¿por qué sigues buscado el amor?</p><p>Si lo encontraras,</p><p>desearías no haberlo invocado,</p><p>pues el amor visita</p><p>sólo una vez nuestros corazones</p><p>y sólo esa vez puede brillar</p><p>con más intensidad</p><p>que el sol.</p><p><br /></p><p>*Detalle de la fachada del palacio construido por Adrián Ximénez de Almendral en 1760 y después propiedad de los condes Heras y Soto. Calle República de Chile 8, Centro Histórico, CDMX. </p>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-48792311228621926852024-02-24T05:56:00.000-08:002024-02-24T11:31:04.634-08:00TRISTEZA <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRdBjKO1Sr6w7La8uNV2rWx8XEsSG-J9o8wMaVBUkgJEvbTtvIkEYKCkT8BJMa_7WOCVQStxcxatdFuRmltkrFabA04iPqCiXbdDA6SlFiwju22gJhXPdmk3KcLXa1IX2-JcFii1nbMikCTjV-2th_ek-vTXz5hzc1IQa-WVauNFyr96mCtG7MUF9jPmML/s4160/IMG_20240220_190318_827.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4160" data-original-width="3120" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRdBjKO1Sr6w7La8uNV2rWx8XEsSG-J9o8wMaVBUkgJEvbTtvIkEYKCkT8BJMa_7WOCVQStxcxatdFuRmltkrFabA04iPqCiXbdDA6SlFiwju22gJhXPdmk3KcLXa1IX2-JcFii1nbMikCTjV-2th_ek-vTXz5hzc1IQa-WVauNFyr96mCtG7MUF9jPmML/s320/IMG_20240220_190318_827.jpg" width="240" /></a></div><p></p><p><br /></p><p>Hay una tristeza</p><p>en todas las cosas,</p><p>una niebla indescifrable</p><p>que brama y que jadea,</p><p>cierta tesitura astral</p><p>que timbra melancólica.</p><p><br /></p><p>Hay una tristeza</p><p>en tus sedientos labios,</p><p>un lamento intraducible.</p><p>La hay en tus ojos</p><p>que apenas </p><p>perciben los míos.</p><p>Más allá de tu cuerpo,</p><p>hay un trágico aroma</p><p>que persiste y persiste</p><p>en rodearte con su manto.</p><p><br /></p><p>Esa luz opaca </p><p>dejará una tristeza</p><p>en todas las cosas.</p><p>En tu iris, sobre todo,</p><p>y por lo tanto,</p><p>en el amplio hueco</p><p>de tu pecho</p><p>que una vez alumbrado</p><p>se aprestará para albergar</p><p>la voz amarga</p><p>propia</p><p>de las cosas tristes.</p>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-42200106212496213972024-01-07T07:43:00.000-08:002024-01-07T07:49:07.028-08:00DE VANADIO<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhPdWR_bnHc1pl31VNhcV9x6tuxa4p9PJV5ag1mmASmhSBB2x65alkeD5ux71_-qCzPnM7W56ODqeMLwJVwARhH0yvHZKRPinwD5AQvKLdYSR6Ys0bpIRIJgEnA93ttcmmnPTkHofQT6dD5qedoWTqS5lUfNVzjD1eC6a5ziR2vjByZW-Qia5eTPillU1A/s4160/IMG_20240101_131840_175.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4160" data-original-width="3120" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhPdWR_bnHc1pl31VNhcV9x6tuxa4p9PJV5ag1mmASmhSBB2x65alkeD5ux71_-qCzPnM7W56ODqeMLwJVwARhH0yvHZKRPinwD5AQvKLdYSR6Ys0bpIRIJgEnA93ttcmmnPTkHofQT6dD5qedoWTqS5lUfNVzjD1eC6a5ziR2vjByZW-Qia5eTPillU1A/s320/IMG_20240101_131840_175.jpg" width="240" /></a></div><br /><p></p><p> A mi hermano Michel, el oráculo </p><p><br /></p><p>Entre el vapor y la memoria </p><p>me dijiste que no olvidara</p><p>cuando me bañaba en los pasillos</p><p>de aquella casa amarilla bajo el zapote,</p><p>donde había un jabón esperándome </p><p>con su cuadratura fugaz</p><p>después de jugar con el barro </p><p>en el riachuelo de la calle.</p><p>Que sería poeta</p><p>y que mis versos serían aguijones.</p><p>Que debía sumergirme </p><p>en la ebullición de las aguas </p><p>y los manantiales para sanarme.</p><p>Que mi color sería el rojo</p><p>como el vanadio latiente y el ocaso.</p><p>Que al sustraerme de la realidad</p><p>estarías allí para traerme. </p><p>Que no regalara mis estrofas </p><p>ni arrojara perlas al lodazal de los días. </p><p>Que alguien más vendría tras de mí</p><p>para reemplazar los horizontes.</p>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-44273663110972350432023-12-13T06:11:00.000-08:002023-12-13T06:11:20.928-08:00ELIXIR ES LA MÚSICA <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigqH4CFKhc-5gr1NF_MneJ0cFb7Usk-cZ417mvCTMcg5PIOuZtDb2Ga_p0MFRhvwHRs2rA6RKHsPrL4nahOgLNMe8_tTMHDKkyga9ouicedt5EyF997kbqylSIiHB2cC8sgF0CplOokByQtCmH53XPB4c6vOveKOH_KOSnmsoVbsGmVTpQ2DgxxkK06JXr/s1024/IMG-20231124-WA0018.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: right;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="768" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigqH4CFKhc-5gr1NF_MneJ0cFb7Usk-cZ417mvCTMcg5PIOuZtDb2Ga_p0MFRhvwHRs2rA6RKHsPrL4nahOgLNMe8_tTMHDKkyga9ouicedt5EyF997kbqylSIiHB2cC8sgF0CplOokByQtCmH53XPB4c6vOveKOH_KOSnmsoVbsGmVTpQ2DgxxkK06JXr/s320/IMG-20231124-WA0018.jpg" width="240" /></a></div><p></p><p> A Pablo Sánchez, gurú del jazz</p><p><br /></p><p>Elixir es la música,</p><p>un diente de ajo tostado por cena</p><p>y una canción sobre la mesa bastan</p><p>para un cigarro consumido en sí.</p><p>Coltrane, Sanders y Miles</p><p>trompeta y brioso sax </p><p>que su dolor gustoso los digita</p><p>al dulce sorbo del mezcal ahumado</p><p>entre vasos en vela consumados</p><p>sobre estas claves de acidez variada, </p><p>cuya transparencia vitral del ojo</p><p>rumor de palabra es.</p><p>Se arrastra en pergaminos y papeles.</p><p>de corcheas y claves anodinas </p><p>que expanden con su rima </p><p>terrazas alumbradas.</p><p>Lianas de neón en esas ventanas.</p><p>Lianas son, floripondios en racimos</p><p>abajo en mi almohada</p><p>que habrán de apaciguar el griterío </p><p>de una urbe ennegrecida.</p><p>Suicidas grises, en andenes van. </p><p>Suicidas negros en vagones vienen.</p><p>Dorados candelabros y el voltaje,</p><p>es un desvanecedero ese viaje</p><p>en la valva que el gran gusano aplasta.</p><p>Mi único exceso ha sido </p><p>dejar que me posea bien la noche,</p><p>toda su vehemencia</p><p>y toda su manía. </p><p>Además de su causal poesía, </p><p>el rayo curvo que chispea adentro</p><p>y apenas acaricia el manso viento</p><p>prensado en el metal. </p><p>A algunos los calcina </p><p>mas a otros los eleva,</p><p>para degustar esas notas grises </p><p>de indómito magneto,</p><p>que acaso sea ungüento,</p><p>de música y consuelo</p><p>para aliviar al sol que llevo dentro </p><p>agusanado y triste</p><p>uno a uno entre mis huesos.</p>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-63531372263840122362023-11-09T06:19:00.015-08:002024-02-12T17:44:20.362-08:00AMECAMECA <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVzKQpV5IuHIzs58kx24ws3pm9voZjnBgkdKkyoo1G5ziqBTdRxjNGq7O-gwI0EYAEmh4i8qqFt8EOVjF0KZewX2T1RwkCHOID40pU0i_tkRchZcNsAArYzcO2tkjKVTxISyVXK88p5t_j-uKn_PzqZgkvStYPRf2lG91WDHPhmWpu9a_NGnAOJUCmC2Um/s4160/IMG_20230728_123131_451.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4160" data-original-width="3120" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVzKQpV5IuHIzs58kx24ws3pm9voZjnBgkdKkyoo1G5ziqBTdRxjNGq7O-gwI0EYAEmh4i8qqFt8EOVjF0KZewX2T1RwkCHOID40pU0i_tkRchZcNsAArYzcO2tkjKVTxISyVXK88p5t_j-uKn_PzqZgkvStYPRf2lG91WDHPhmWpu9a_NGnAOJUCmC2Um/s320/IMG_20230728_123131_451.jpg" width="240" /></a> <span style="text-align: left;"><span style="font-size: x-small;"> </span></span></div><div><span style="font-size: x-small;"><span> </span><span>Detalle de un mural en la "Perulera", Tacuba, CDMX</span><br /></span><p><br /></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">Tan fruto y tan carne eres<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">que tanto habré de degustarte a solas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">Mujer que te embelleces<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">a cada paso dado sobre arena,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">abstraída en ti, inmersa y tan cautiva,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">dueña eres de la tierra <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">del tiempo roto en el curvado péndulo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">Te veo en esos antros, <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">en los tianguis y aceras,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">Te veo en Venecia o en Amecameca,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">en París o en Noruega,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">de tez mediterránea te anhelo, <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">culminada a párpado bronceado<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">de pálidos embrujos y perfumes,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">te veo en mis húmedas almohadas. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">Me cautivas hondo y hondo me consumes<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">en tu suave liguero de vanadio<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">que enredas y que ajustas<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">a las nocturnas redes de tus piernas<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">o al mousse crepuscular de tu cabello.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">Hembra mía, radiante,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">hechicera ojidulce,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">dadora de caricias terciopelo <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">en negación a tus prístinas uñas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">Abrevaré de tu cauce en la punta <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">y calidez del seno. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">Mujer mía, es verdad, <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">que todos esos cisnes <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">se parecen demasiado a los ángeles<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">y verdad que soy yo <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">lo más cerca y semejante a los cisnes,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">pues nuestra filiación <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">es por un hilo de luz en picada<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">al fondo del océano,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">con seres condenados<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">al oscuro ritual de su descenso.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">Fémina de atunados labios, dama,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">rajada vulva que ama<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">al respiro leve, al compás inverbe <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">al tacto de mis dedos. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">Empieza a clarear esta mañana<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">y te veo a mi lado.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">Cambié para ti diez gotas de sangre </span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">por una sola de semilla láctea</span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">que ofrecí solemne sobre tu espalda.</span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">Recogimiento en flor,</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">el ideal y el eros <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">de nuestra carne conjurada en carne. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">Lo único que yo he podido tomar <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">de vetustos y agrestes callejones, <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">es esta sombra que arrastran mis pasos <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">bajo épicos balcones.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">Mujer, ya no regreses, <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">deja la memoria serena, intacta<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">pues tienes mi bufanda<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">y un par de alunadas noches en velo.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="color: white; font-size: 13.5pt;">Recordarás esta verdad por siempre:</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">todo corazón nace ya ocupado, <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="color: white; font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;">por el constante anhelo <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX" style="font-size: 13.5pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX;"><span style="color: white;">de amar o ser amado.</span><o:p></o:p></span></p></div>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-10360552909831531872023-10-11T06:57:00.004-07:002023-10-11T07:11:24.573-07:00ECLIPSE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5wYQm21CEiThtLA7e_Nubx-XTz8kajZD8GNK_19UM2Yc6veBJ18XWdQz_8yH7bLQjg_9D_hj2ttdmrNNk0d6Pq4j6pwaCbiCNQA-5g3oTp98CgSJN3sxnzpEEXzMMZaXCTZDWfjHnbaY5Wlrw6TxpRZeIHNtQLHZs59PoMMiS7vjWRgrLnC6zTQh_8Nrb/s4160/IMG_20230425_225316_478.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5wYQm21CEiThtLA7e_Nubx-XTz8kajZD8GNK_19UM2Yc6veBJ18XWdQz_8yH7bLQjg_9D_hj2ttdmrNNk0d6Pq4j6pwaCbiCNQA-5g3oTp98CgSJN3sxnzpEEXzMMZaXCTZDWfjHnbaY5Wlrw6TxpRZeIHNtQLHZs59PoMMiS7vjWRgrLnC6zTQh_8Nrb/w320-h240/IMG_20230425_225316_478.jpg" width="320" /></a></div><p><br /></p><p>Todos esperan </p><p>ser abrazados por el sol,</p><p>diluidos en el vicio constante </p><p>de su aura y su consuelo.</p><p>Ser imantados </p><p>por su mirada fecunda</p><p>como la semilla austera</p><p>en vísperas de la tormenta. </p><p><br /></p><p>Incluso los peces </p><p>fosilizados en el turquesa </p><p>esperan,</p><p>esos mismos que aliviaron </p><p>mi hambre cuando era niño.</p><p>El manantial, </p><p>celestial espejo,</p><p>en su azul aguarda,</p><p>el mismo que sació mi sed</p><p>en aquel entonces.</p><p><br /></p><p>Lejos, muy lejos,</p><p>de la humildad de los que enferman </p><p>y ven a los otros con misericordia</p><p>porque se van adelantando</p><p>en el camino,</p><p>el hedor de la cordura</p><p>envenena la lógica del mundo.</p><p>Raras veces </p><p>me llega el rumor de estar vivo</p><p>cuando el astro radiante </p><p>se empotra sobre el oyamel.</p><p><br /></p><p>Hoy, las nubes conspiran </p><p>para sobajarlo. </p><p>¡Sol asesino de sombras!</p><p>Quien me llegue a conocer, </p><p>sabrá que soy un trozo de bosque, </p><p>el rumor del agua, </p><p>un hongo quieto que tiene sueño </p><p>apenas deja de caer la lluvia. </p><p>Quien me llegue a conocer </p><p>sabrá que quiero atravesarme </p><p>con una punta de obsidiana </p><p>y que esos infinitos ecos en la cueva,</p><p>alaridos de gamuza,</p><p>jamás podrá callarlos nadie. </p><p><br /></p><p>Una bellota rodó </p><p>al crepitar las arañas con su marcha</p><p>el silencio bajo la hojarasca.</p><p>Parvadas de plumas se elevan</p><p>esperando que mis versos sean</p><p>perfectos hexágonos</p><p>fijados al basalto</p><p>que atravesarán el ojo del sol</p><p>como la astilla atravesó </p><p>la lengua de los necios.</p><p><br /></p><p>Argolla centelleante,</p><p>anillo de fuego, </p><p>luciérnaga furiosa</p><p>en el telar nocturno de la nada.</p><p>¡Maldito por la eternidad, </p><p>el sol que fermenta las heridas!</p><p>¡Mira cómo hacen el amor tus flamas</p><p>justo detrás de la preciosa luna!</p><p>¡Mira que el eclipse pasa</p><p>como el chispazo de un insecto </p><p>que ha saltado afuera </p><p>de este manto inmaculado. </p>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-25045307371800159112023-09-29T16:56:00.004-07:002023-09-29T16:56:56.183-07:00MIRASOLES<p>¿Qué pasará en el otoño?</p><p>Quizá el mirasol ya no nos visite,</p><p>los campos quedarán tan tristes</p><p>sin el delicado viraje de su tallo. </p><p>Sin el consuelo </p><p>de acurrucarnos en su cáliz púrpura</p><p>o en el blanco pétalo </p><p>de sus vestidos. </p>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-64870888874598680342023-08-11T09:54:00.002-07:002023-08-11T09:54:25.828-07:00EL BALIDO DE LOS DIURNOS <p> </p><p> A Roberto López Moreno, el laconista </p><p> mayor, con amistad sempiterna. </p><p><br /></p><p>Puedo más por lo que callo </p><p>que por lo que digo, </p><p>porque soy un hombre de humo</p><p>un hombre empostado en la ceniza </p><p>dotado de grises dominantes</p><p>que espolean el sarro </p><p>entre las uñas.</p><p>Grises que rasgan </p><p>las innúmeras caretas</p><p>y sus aletargados guiños,</p><p>cuya tolvanera de nombres</p><p>se diluyen en el anonimato.</p><p>Pero escuchemos.</p><p>Hay un gemido fluorescente</p><p>en las auroras,</p><p>un dolor que encalla </p><p>trás el roto párpado </p><p>de toda consumada arena. </p><p>Roberto, tú conociste </p><p>al cisne de los diurnos,</p><p>al prodigio del verbo citadino </p><p>que ahora descansa en San Isidro.</p><p>Reposa solemne </p><p>en esa pequeña tumba, </p><p>lo sabes, </p><p>tumba en la que sólo cabía</p><p>el cuerpo de un niño </p><p>allá en Azcapotzalco.</p><p>Mas la grandeza no es de cuerpos</p><p>porque si de ello se tratara </p><p>la danzante llamarada </p><p>no sería sinónimo del fuego,</p><p>pues la poesía </p><p>ha recostado en su regazo</p><p>únicamente a los puros </p><p>y a los desahuciados. </p><p>La obsidiana que en punta penetró </p><p>su curvado cuello de mármol </p><p>también se quebró </p><p>de tanta libación y sacrificio. </p><p>¿No fue acaso</p><p>enemigo suficiente el hambre?</p><p>¿No fue suficiente </p><p>el sol en sus espaldas? </p><p>Lengua de infinitas sequedades</p><p>que afiló su labia</p><p>en todo lugar que iba,</p><p>el poeta diurno y troquelado,</p><p>se ataviaba con la piel del viento. </p><p>Estuviste en la morada</p><p>donde la paz venció a la guerra</p><p>y el trocar de su lengua </p><p>se decantaba en máxima belleza,</p><p>sólo disponible,</p><p>para menesterosos y olvidados. </p><p>Recuerda, maestro del Ábrara que,</p><p>cuando el cisne de los diurnos se marchó</p><p>hubo señales crísticas</p><p>y este mundo no había retumbado tanto </p><p>como aquella tarde </p><p>en la cúspide del Gólgota,</p><p>ni con tanta virulencia</p><p>al haber constatado </p><p>la ausencia del crepúsculo </p><p>en los pulmones del poeta</p><p>Juan Bautista Villaseca,</p><p>quien escuchó el balido de la muerte </p><p>que también píaba con mesura </p><p>antes de reclamar </p><p>lo que ha nacido suyo. </p><p>Esa mirada se tornó al vacío </p><p>y le fue construyendo barrotes de seda,</p><p>crisálidas de once varas</p><p>con finísimos hilos</p><p>para no percibir el contacto</p><p>del común sentido. </p><p>Deambulaba encorvado </p><p>en la mocedad de sus minutos,</p><p>pegado a su bóveda labial, </p><p>el encumbrado verbo,</p><p>que llevaba una herida</p><p>demasiado abierta al rojo vivo </p><p>que parecía no querer sanar</p><p>sino abrirse mucho más. </p><p>¿Logró acaso con con sus versos </p><p>consolar al Hijo del Hombre?</p><p>¿Le habrá donado la sandalia rota </p><p>que calza el pie del indigente?</p><p>¡Que la tierra insista en retumbar</p><p>cada vez que nos deje huérfanos de luz!</p><p>¡Que la tierra se derrumbe </p><p>y que llore nuevamente!</p><p>Que venga la tormenta </p><p>con su espuma</p><p>y las ámpulas de su boca </p><p>con intenso vendaval. </p><p>No importa</p><p>que las llagas de la tierra</p><p>escarifiquen con sueños </p><p>nuestra piel.</p><p>No entristezcamos</p><p>pues se quedará entre los mitos </p><p>la sensualidad de una muerte prematura</p><p>y beberemos todo su bidón </p><p>de agua lustral</p><p>atrás de los sepulcros.</p><p>Obedeceremos los verbales designios </p><p>cuando los dejá vùs </p><p>se agolpen en las sienes. </p><p>Porque sólo un hueco bastará</p><p>y un puñado de amistades </p><p>en la justa entrada de lo inmenso,</p><p>pues los poetas siguen siendo niños </p><p>jugueteando con sus versos,</p><p>con toda su esencia </p><p>y con toda su rabia </p><p>contenida en su inocente corazón.</p><p><br /></p>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-47990397015777471532023-07-31T07:56:00.005-07:002023-09-12T07:19:12.650-07:00 LA SED<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWIwNUGtEINwJJ_r9xFjROSsOcaw4XGXr8F7jaHLTcyR_U0LTaIQUsdy7T3k25ju92jjBvndWWyrEnz8XDOans5ybMiL8mlWQ4M49iytZabxoReeC0tuelfSQgWMSX6XCsy5ohz1kOYIO-FmTRNHA_0NzmWq1akdGJkI4qswTGJyJkPCSvf4xvfWgam9mT/s4160/IMG_20230709_162408_869.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWIwNUGtEINwJJ_r9xFjROSsOcaw4XGXr8F7jaHLTcyR_U0LTaIQUsdy7T3k25ju92jjBvndWWyrEnz8XDOans5ybMiL8mlWQ4M49iytZabxoReeC0tuelfSQgWMSX6XCsy5ohz1kOYIO-FmTRNHA_0NzmWq1akdGJkI4qswTGJyJkPCSvf4xvfWgam9mT/w200-h150/IMG_20230709_162408_869.jpg" width="200" /></a></div><p><br /></p><p>El píar de la nostalgia</p><p>que en el nido aguarda </p><p>en famelica postura</p><p>a su madre triturada </p><p>por la ausencia de los ríos</p><p>en ese desecado pico suyo.</p><p>En mi jardín les procuro </p><p>un barandal y una pileta </p><p>a la golondrina e hijo,</p><p>y la frescura diamantina </p><p>de la esperanza </p><p>para que acaricien el vuelo</p><p>de nuevo brío.</p><p>Les procuro el privilegio </p><p>de una sed saciada e incolora.</p><p>También a las hadas </p><p>con sus alitas rotas </p><p>por la espesa realidad </p><p>y una lógica enmohecida </p><p>bautizada con salitre. </p><p>Le procuro a todo ser alado</p><p>un descenso sin colmillos </p><p>o la asfixia por instinto </p><p>al capricho de mi gato.</p><p>Porque necesito de sus cantos</p><p>apenas me despierto,</p><p>para que endulcen</p><p>la amargura estática </p><p>y el albedo en la mañana </p><p>ya sin sol ni carnavales. </p><p> </p>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-36097101654282918232023-06-26T08:58:00.003-07:002023-06-26T08:58:31.740-07:00EN TREN<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgidKyu7OzUY66Eo4MN8kPeQYf2vCDfKevAaQJyuYBfLAJuLBJcR3zEYVSFAjyumW7ZeHaUlCr5mc8rwiESzsd_jty6q24fR-jxjaPDnIj-s_s7QwzIN8UqHC8ivRifNlq1DjNYatTHjHTfCNCXdviLrGzwfYomAV7yDscP7qahOx0B0awgtXCv6h80n0mB/s960/FB_IMG_1687791356720.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="720" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgidKyu7OzUY66Eo4MN8kPeQYf2vCDfKevAaQJyuYBfLAJuLBJcR3zEYVSFAjyumW7ZeHaUlCr5mc8rwiESzsd_jty6q24fR-jxjaPDnIj-s_s7QwzIN8UqHC8ivRifNlq1DjNYatTHjHTfCNCXdviLrGzwfYomAV7yDscP7qahOx0B0awgtXCv6h80n0mB/s320/FB_IMG_1687791356720.jpg" width="240" /></a></div><br /><p></p><p>En tren me iré </p><p>con ese retumbar de hierro </p><p>cuyo carbonista corazón </p><p>se evapora en éxtasis y gozo. </p><p>Me cubrirá la herrumbre,</p><p>si no se le adelanta el viento</p><p>con su cascabillo resonante </p><p>sobre mi tatuada piel.</p><p>Versificaré</p><p>la liviandad de sus vapores</p><p>en cada vagón errabundo,</p><p>para retumbar </p><p>en sus innúmeros durmientes </p><p>estos cánticos humeantes.</p><p><br /></p><p>En tren me iré </p><p>al encuentro </p><p>de los deliciosos óleos de su cuerpo,</p><p>porque si de sufrimiento</p><p>ha de tratarse este juego </p><p>del ocioso devenir,</p><p>prefiero adormecerme</p><p>en sus brazos y en el resquemor </p><p>de una cintura viajera.</p><p><br /></p><p>Arrojar mis anhelos </p><p>tras las encurvadas vías</p><p>o hacia la nada,</p><p>me da igual.</p><p>Ser un orgulloso mendicante</p><p>que nada espera del futuro, </p><p>porque en cada manera </p><p>tan rudimentaria del decir,</p><p>sin el decir sonoro,</p><p>musitaré que nos deseamos</p><p>para recorrer el mundo.</p><p><br /></p><p>En tren nos iremos </p><p>al encuentro con el horizonte. </p><p><br /></p><p><br /></p><p>Foto: Hans Giébe en la Locomotora Niágara, número 2308, en la antigua estación de ferrocarril El Mexicano, en Pachuca, inaugurada en 1883.</p>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-79955215795406382592023-05-08T06:50:00.005-07:002023-05-08T06:59:09.030-07:00EL ASCETA<p>Un extraño sueño es esta vida</p><p>absolutamente amargo,</p><p>a decir de los ascetas,</p><p>antes del brusco despertar.</p><p>Ni reyes ni musas ni cantos</p><p>han podido comprar</p><p>tan solo un ínfimo latido</p><p>más allá del que retumba</p><p>distraídamente bajo el tórax. </p><p>Se elevarán contigo,</p><p>entre ronroneos violetas,</p><p>esos diminutos querubines negros </p><p>de pupilas infinitas.</p><p>Se elevarán contigo </p><p>las oscuras hadas del destino.</p><p>Te arroparán inmaculado para llevarte</p><p>como se llevaron al profeta,</p><p>en un carruaje de fuego</p><p>y de pie sobre las nubes.</p><p>Quisiéramos estar</p><p>toda vez que gire</p><p>la gran espiral de los astros,</p><p>perdurar lo más posible</p><p>como la montaña y el desierto.</p><p>Pero lo perpetuo </p><p>no nos fue concedido,</p><p>tan sólo vastedades incrustadas</p><p>en los ojos de quien sueña.</p><p><br /></p><p><br /></p>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-47366257300301104862023-04-16T07:22:00.007-07:002023-04-16T12:54:02.290-07:00OUROBOROS<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin9eMifXps_GRTzOW__VaxYj_Fvqz3hyDaZiZa6UucciiOTC99bU7ztjakiDo-zAVkYx9sEtLDWypevH4bu1B8sQqW8C085SueyyHF3RBcXtxx82xVdXAriWRjwyh8oNlJw-uLbyFp2rn3FyOS0QJ3W_0zho5HAabTV4isB2GCIKjCA6eS_1U1Tn_wyw/s4160/IMG_20230413_115022_645.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin9eMifXps_GRTzOW__VaxYj_Fvqz3hyDaZiZa6UucciiOTC99bU7ztjakiDo-zAVkYx9sEtLDWypevH4bu1B8sQqW8C085SueyyHF3RBcXtxx82xVdXAriWRjwyh8oNlJw-uLbyFp2rn3FyOS0QJ3W_0zho5HAabTV4isB2GCIKjCA6eS_1U1Tn_wyw/w320-h240/IMG_20230413_115022_645.jpg" width="320" /></a></div><br /> La palabra cede<p></p><p>ante su conglomeración</p><p>de estrellas,</p><p>a la vívida plaquette </p><p>que se expande </p><p>en el platino de la escama</p><p>cuando arquea las sílabas </p><p>de la cola hacia la lengua. </p><p><br /></p><p>Los remolinos le dan su forma</p><p>y predicen el giro infinitesimal,</p><p>mientras un navío que transita</p><p>por constelaciones</p><p>como buscando la gamuza</p><p>del helio y el dorado</p><p>resopla sus diáfanas velas.</p><p><br /></p><p>Allá, </p><p>en el tumor anochecido,</p><p>se expande la vida</p><p>en glamuroso matiz marcado </p><p>por el electrocardiograma </p><p>de un quásar insomne.</p><p>El hollín de fuegos estelares</p><p>continúa inmisericorde</p><p>en su cumbre pedestal,</p><p>pero a la vez hermoso,</p><p>en ese mar oscuro</p><p>con todos sus excesos.</p><p><br /></p><p>Abraza</p><p>con las olas del silencio</p><p>al solitario faro indoblegable</p><p>ante los extravíos</p><p>de la sal atomizada </p><p>en la tempestad.</p><p>Soles rotos, desollados,</p><p>virtud de los vencidos</p><p>por el furioso cosmos</p><p>y su gran acantilado</p><p>que por garganta ostenta,</p><p>compasiva,</p><p>y nos abrasa presurosa.</p>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-7032899919269415522023-03-15T07:03:00.001-07:002023-03-16T08:49:04.467-07:00IDUS<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj4U01ATMYRr5twLOMqc6K5uNWOVQlFyLDskmzX7qNakv7D_ooxvHJpQNG8kIySJh1vKYSVv-tBTdRFdiWk6Y9rVePDTFn4qcFWtMbpjclJfCFt52mdEEKO-V3wqWMMRAFKxPmgjTV3iuzVTi74ciGKjxYFeI64onbreL9veEx97J2-LvlLk8iaQgjjw/s4160/IMG_20230314_195432_312.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4160" data-original-width="3120" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj4U01ATMYRr5twLOMqc6K5uNWOVQlFyLDskmzX7qNakv7D_ooxvHJpQNG8kIySJh1vKYSVv-tBTdRFdiWk6Y9rVePDTFn4qcFWtMbpjclJfCFt52mdEEKO-V3wqWMMRAFKxPmgjTV3iuzVTi74ciGKjxYFeI64onbreL9veEx97J2-LvlLk8iaQgjjw/w240-h320/IMG_20230314_195432_312.jpg" width="240" /></a></div><br /><br /><p></p><p>Mis idus de marzo son: </p><p>la premonición de las flores</p><p>y el activo de las equivalencias,</p><p>el testimonio </p><p>de todas las cosas muriendo </p><p>en su propio esplendor,</p><p>en el aquí y en el ahora,</p><p>augurio de un todo perfecto.</p><p><br /></p><p>Nuevamente</p><p>la luz penetró cada poro</p><p>del cándido tezontle,</p><p>aumentando su volcánico latido </p><p>y el resplandor de la brasa.</p><p>El filo de la obsidiana </p><p>acarició mi cuello </p><p>con el grácil ritmo</p><p>de una mariposa ebria</p><p>que pregonaba mi renacimiento.</p><p><br /></p><p>Dejaré que se asiente el polvo</p><p>bajo los anhelos del agua</p><p>y como ostra habré de pulir </p><p>la pedrería de mis versos</p><p>en la caliza de mi paladar.</p><p>Su alfabeto timbra</p><p>un aura de quietud,</p><p>detona en las estepas </p><p>mucho más gloriosas</p><p>que el polen del oro. </p><p><br /></p><p>Dejaré que la primavera </p><p>estruja el tepetate,</p><p>como aquel hombre </p><p>que venció a la locura</p><p>en su propio territorio </p><p>con mandrágoras aladas</p><p>y el aullido triste de un coyote.</p><p><br /></p><p>Adónde sea que nos lleve la humareda,</p><p>repleta de esporas y rimas,</p><p>adonde sea nos guíe </p><p>la sombra de los zopilotes,</p><p>ese lugar habrá de ser lo eterno.</p>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-89275517943861080252023-02-27T05:36:00.005-08:002023-06-03T09:28:46.461-07:00EL ESPÍA<p>Un gorrión oculto </p><p>nos observa entre la malva. </p><p>Si uno fuera transparencia, </p><p>lo real nos parecería etéreo</p><p>como un ala de ventisca. </p><p>Así, </p><p>treparíamos andamios </p><p>de alto voltaje </p><p>hacia diáfanas alturas </p><p>al otro lado de los muros</p><p>donde está lo incognoscible. </p><p><br /></p><p>Cantando </p><p>y apegados al trino de la muerte,</p><p>dejaremos que el sol</p><p>transparente los trigos </p><p>y nos colme </p><p>con el esplendor de sus dedos</p><p>hechos de luz. </p><p>Nosotros, </p><p>con la pluma como cetro </p><p>lo aniquilaremos todo </p><p>con tan solo esbozarlo. </p><p><br /></p><p>Abrazaremos al lirio por el tallo </p><p>que apenas asoma su loto</p><p>sobre el agua</p><p>para heredar un vasto reino</p><p>sostenido por cañaverales </p><p>y juncos quebradizos. </p><p><br /></p><p>Muy cerca, </p><p>imperios de humo levantados </p><p>por voces que se arremolinan en los caseríos </p><p>de grisácea mansedumbre </p><p>se erigirán para anidarnos.</p><p><br /></p><p>Un gorrión oculto nos observa </p><p>y nos consuela. </p>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-76302661829382123622023-01-06T05:43:00.002-08:002023-01-06T05:54:37.345-08:00FRIDA, DIEGO Y YO<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6_WYWUbnqR7wq8iFY8M5IrnaDv5pixOy0d1Vl2CcJzK0j78lTyBuhsIYFCBamRoZTQKXRV6ws5LSlfD2e7gsN8SWQkM_g_Yx5zaZP7Q91m928d9N4Uk3HD8t14-60y3bSDEdX2LkSySUirwZQ7jI1as53se3uqCgb7_K1RKWVQUamTwVXa4xHiNgpHw/s4160/IMG_20220919_120413.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4160" data-original-width="3120" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6_WYWUbnqR7wq8iFY8M5IrnaDv5pixOy0d1Vl2CcJzK0j78lTyBuhsIYFCBamRoZTQKXRV6ws5LSlfD2e7gsN8SWQkM_g_Yx5zaZP7Q91m928d9N4Uk3HD8t14-60y3bSDEdX2LkSySUirwZQ7jI1as53se3uqCgb7_K1RKWVQUamTwVXa4xHiNgpHw/w300-h400/IMG_20220919_120413.jpg" width="300" /></a></div><div><br /></div><div>En una mañana dominical, </div><div>Frida, Diego y yo</div><div>caminábamos bajo la floresta. </div><div>Frida se ofreció a cargar mi portafolio </div><div>con algunos asuntos legales</div><div>y poemas sueltos </div><div>escritos con pluma fuente, </div><div>a la vieja usanza, y conforme </div><div>las tradiciones císnicas lo exigen. </div><div><br /></div><div>Ella me preguntó </div><div>si era necesario seguir </div><div>la lucha por el pueblo, </div><div>arriesgarnos a que nos dijeran anarquistas, chairos, comunistas. </div><div>Yo le dije </div><div>que era parte </div><div>de nuestro destino:</div><div>Vivirlo todo, </div><div>experimentarlo todo, </div><div>incluso ser revolucionarios,</div><div>herejes, mártires, </div><div>pero que el vértice primordial </div><div>fuera siempre nuestro arte. </div><div>Arte con pinceles, </div><div>arte en los murales, </div><div>arte en la palabra, </div><div>arte en uno mismo. </div><div><br /></div><div>Diego imaginaba </div><div>el retorno de las glorias pasadas,</div><div>en los recintos académicos </div><div>y los palacios nacionales. </div><div>Frida volvería a desnudarse</div><div>para ser plasmada, </div><div>si no por su propio pincel, </div><div>sí por la lente atónita</div><div>ante la glorificada musa. </div><div><br /></div><div>***</div><div><br /></div><p></p>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-8149671920984334422022-12-21T05:49:00.005-08:002022-12-21T05:49:29.126-08:00INFORME DE UN ECOCIDIO<p>Al monte lo han rajado a la mitad, </p><p>al árbol le han cercenado sus tobillos</p><p>y a mí me han roto el corazón. </p><p>So pretexto del progreso </p><p>asesinan impunes la natura, </p><p>so pretexto del dinero, </p><p>asfixian a las aves y los cielos. </p><p>Nada justifica este ecocidio, </p><p>bien habrían cabado un túnel </p><p>para salvaguardar</p><p>al cahuiche y al petirrojo. </p><p>Pero el progreso que cultivan </p><p>es el manso beso de la muerte.</p><p><br /></p><p>Se engañan</p><p>queriendo engañar al destino. </p><p>Vendrá un revés profundo, </p><p>el golpe definitivo para apaciguar</p><p>la codicia de la turba</p><p>que sobre jeeps y cuatrimotos </p><p>enmudecen el canto del cenzontle </p><p>y perturban el sueño de los peces,</p><p>queriendo exprimir </p><p>hasta el último rescoldo </p><p>de bonanza y de paisaje. </p><p><br /></p><p>Dinero dinero, dinero.</p><p>Agiotistas, banqueros y bufones. </p><p>El dinero es de los muertos. </p><p>Negocios, proyectos, dividendos.</p><p>Pero Caronte solo pide</p><p>dos monedas por su oficio de barquero,</p><p>nadie necesita más </p><p>para un paseo en lancha y sin retorno. </p><p><br /></p><p>No entienden que la magia </p><p>de un pueblo es que permanezca pueblo.</p><p>¿No han entendido que la magia es</p><p>ver un monte sereno, </p><p>al prisma con sus vértices intactos </p><p>y a los manantiales cristalinos?</p><p>Pero todo lo queremos ver ciudad, </p><p>un circo, un carnaval, </p><p>una gran fosa y la zalea</p><p>de un cacomixtle disecado </p><p>en cada chimenea de sus cabañas. </p><p><br /></p><p>Querrán beber la magia de los bosques, </p><p>cuando el desierto impere. </p><p>Querrán caminar junto a los ríos, </p><p>cuando el pecho de la peña seco quede. </p><p>Barrenan toda luz como el gusano, </p><p>Barrenan la esperanza </p><p>y perforan la médula del árbol. </p><p>Nosotros somo los gusanos.</p><p><br /></p><p>Sus chalets </p><p>estarán rodeados de muros</p><p>pero no de encinos,</p><p>el agua que beban</p><p>estará envenenada por tanta cañería</p><p>y con los ácidos del artificio. </p><p>Cada gota costará </p><p>lo que a la naturaleza le ha costado </p><p>armar de alas a la oruga. </p><p>Y nadie podrá pagar ese precio. </p><p>Jamás podremos saciar</p><p>el vacío ventral que nos aqueja. </p><p><br /></p><p>Cada que querramos capturar lo bello, </p><p>se fugará al instante. </p><p>La belleza no nos pertenece. </p><p>La belleza huye del caníbal. </p><p>La belleza aborrece la política. </p><p>Todo quedará bajo el concreto</p><p>y la única magia</p><p>que se ofrezca a los turistas</p><p>será un charco sucio con sapos</p><p>rodeado por un par de sabinos.</p><p><br /></p><p>Y seguirán pagando </p><p>por mirar el espectáculo</p><p>de esta naturaleza que agoniza. </p>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-59306235163377487262022-11-14T15:50:00.003-08:002022-11-14T15:53:54.544-08:00El bonsai y la catana (soneto)<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_mj7kGHvZ3YnRD4j-UFuBmd_pzH46rqXhpPjp4hUam7Wsq6mP3v-71NBJjuuf1oyLSoFe_oHo1wD_WCCCK6ybGUBlu5-9zKH6VjJC33YVZe-qhnc0vDMY1iHLL_yliCrBBJQJNzLBwowD5PL2knCN9EiylEy0OtWyR7CVnJnmJDt9XWAwgzwdxvR6cA/s1280/IMG_20221114_173039.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="960" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_mj7kGHvZ3YnRD4j-UFuBmd_pzH46rqXhpPjp4hUam7Wsq6mP3v-71NBJjuuf1oyLSoFe_oHo1wD_WCCCK6ybGUBlu5-9zKH6VjJC33YVZe-qhnc0vDMY1iHLL_yliCrBBJQJNzLBwowD5PL2knCN9EiylEy0OtWyR7CVnJnmJDt9XWAwgzwdxvR6cA/w240-h320/IMG_20221114_173039.jpg" width="240" /></a></div><br /> <p></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p> Para Martha Obregón Lavín</p><p> con amistad y afecto. </p><p><br /></p><p>Hoy me siento más cerca de las letras </p><p>que de la propia carne de mi cuerpo.</p><p>La misma carne que aprisiona lento</p><p>en el invierno de praderas quietas. </p><p><br /></p><p>Hoy me vino el vino de un haiku suelto</p><p>como una flor en el cerezo envuelta</p><p>en meditación su profunda e incierta. </p><p>con sus tres versos de katana puestos. </p><p><br /></p><p>Su imagen es un saque apetecible. </p><p>Bajo el bonsái y de capilar funesto, </p><p>un samurái con armadura y sable. </p><p><br /></p><p>Me siento tan alejado del resto </p><p>de cuya letra es grieta venerable </p><p>y mi poesía un cantar modesto.</p>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-29547280509612098522022-10-15T03:08:00.001-07:002022-10-15T03:08:08.055-07:00La despedida <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjty5-Sx5hugFWKRx3ZBqx4S0ZV4vUQER5uzdkzniGQkLRD5CjQ0LghAhPLWyJK_kVIYvL_6qUVVly9Rvyz5Xw1eMBGEOXh2miXO84L4i4pHB3O8Hg0EXENwOt0HeZlB8weM2hUL47FqCEbpvSyefluby37aSIkF2-YObUAHNlyzfWyhz8Y_xUP6XOqoQ/s648/FB_IMG_1665828428176.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="648" data-original-width="458" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjty5-Sx5hugFWKRx3ZBqx4S0ZV4vUQER5uzdkzniGQkLRD5CjQ0LghAhPLWyJK_kVIYvL_6qUVVly9Rvyz5Xw1eMBGEOXh2miXO84L4i4pHB3O8Hg0EXENwOt0HeZlB8weM2hUL47FqCEbpvSyefluby37aSIkF2-YObUAHNlyzfWyhz8Y_xUP6XOqoQ/s320/FB_IMG_1665828428176.jpg" width="226" /></a></div><p><br /></p><p>Me esperó solemne </p><p>a que regresara del infierno</p><p>donde la gran ciudad colapsa. </p><p>Estaba extendido, </p><p>exhausto de esta vida</p><p>pero tenía aún las fuerzas </p><p>para ronronearme tiernamente.</p><p><br /></p><p>Esperó a que la muerte </p><p>dejara de tentarme tan discreta </p><p>y él se le ofreció en sacrificio</p><p>para obsequiarle </p><p>unas bocanadas más </p><p>a este portador del fuego.</p><p><br /></p><p>Me dejó </p><p>devolviéndome todas las caricias </p><p>que le profesé por las mañanas, </p><p>y todas esas palabritas dulces </p><p>que inventé para su oído.</p><p><br /></p><p>Me dejó </p><p>para que yo atestiguara</p><p>de una forma seca pero hermosa </p><p>que todo se marchita </p><p>para abrirle paso a los inviernos.</p>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-4629942733554581142022-09-24T09:51:00.010-07:002024-02-23T14:16:40.520-08:00LA LISURA DE TU VOZ<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAK2hhWs7NMJcJUh0h3_Zvd4U7t-6cg1vVp5dtEnupV6CNRxelPio15yXpo40ATjLjqwsWwIoscoYkSLT4AH3sCL-Yhv6WpSP-A91VO8QrfOGnX0XRwKw-OYSszIDrdp5B_wn8lER42EYUnFf3Iv6UxG0tZLFQ6oVJq3V6iBb2STOR20bNsh8OLVIsGA/s653/IMG_20220910_112720.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="653" data-original-width="534" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAK2hhWs7NMJcJUh0h3_Zvd4U7t-6cg1vVp5dtEnupV6CNRxelPio15yXpo40ATjLjqwsWwIoscoYkSLT4AH3sCL-Yhv6WpSP-A91VO8QrfOGnX0XRwKw-OYSszIDrdp5B_wn8lER42EYUnFf3Iv6UxG0tZLFQ6oVJq3V6iBb2STOR20bNsh8OLVIsGA/w262-h320/IMG_20220910_112720.jpg" width="262" /></a></div> Hans Giébe, autorretrato (2022) <p> </p><p>Aquel labial </p><p>al filo de la copa</p><p>no era tuyo, </p><p>pero hay </p><p>una manera de saber</p><p>si ese resplandor</p><p>fuera acaso un abalorio</p><p>que hablara sobre ti. </p><p>Si esa forma de caricia, </p><p>que aún me hiere</p><p>fuera acaso </p><p>un filoso tajo al viento, </p><p>de alba en alba, </p><p>en el hueco abocardado </p><p>en lo distante. </p><p>Quizás hayamos habitado </p><p>otros cuerpos, </p><p>otras sombras,</p><p>repitiendo símiles anhelos. </p><p>¿Te acuerdas de la diáfana luciérnaga</p><p>bailando en la orilla del cristal, </p><p>y del vestido que moldeaba</p><p>tu silueta con pétalos negros </p><p>en ollines apacibles? </p><p><br /></p><p>Aquel labial </p><p>al filo de la copa</p><p>no eran tuyo. </p><p>Y me fui, </p><p>pero se quedó mi fuego, </p><p>la lisura de mi voz ardiente, </p><p>y mi cabello salvaje</p><p>sobre cada monumento. </p><p>Mis latidos me llevé </p><p>entrecortados por dejarte. </p><p>Pero se quedó mi rostro, </p><p>uno que enmarqué </p><p>de letras y vacíos </p><p>al muro tatuados. </p><p>Quise no irme</p><p>y dejarte el aroma del relámpago, </p><p>mi niebla toda </p><p>en el encaje de tus manos. </p><p><br /></p><p>Aquel labial </p><p>al filo de la copa</p><p>no era tuyo, </p><p>pero me bebí el vino </p><p>asentado hasta su fondo. </p><p>Un vino de vergeles afrutado</p><p>y colmado de ilusiones. </p>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-12024931202640331132022-08-24T06:29:00.005-07:002022-08-26T06:02:39.255-07:00El río de las lajas <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU9gsnE0nFDcE_djkCNL0nEntQE0II0GrsPmcUj_wmWYJBkXBx923swwENBHiznA6M_k0BYWtRMkupzw2jdI4RlXPqDIkaM-UbzLOdl19XIkKLKIDnKPEoTxt8HOR_f3ES4lRinAgtWH63tt5Jf3esLg5LfoVeivC5x_KnFrAf1qQQnwQL1dA3eld4Dw/s1600/IMG-20220823-WA0022.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1069" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU9gsnE0nFDcE_djkCNL0nEntQE0II0GrsPmcUj_wmWYJBkXBx923swwENBHiznA6M_k0BYWtRMkupzw2jdI4RlXPqDIkaM-UbzLOdl19XIkKLKIDnKPEoTxt8HOR_f3ES4lRinAgtWH63tt5Jf3esLg5LfoVeivC5x_KnFrAf1qQQnwQL1dA3eld4Dw/w214-h320/IMG-20220823-WA0022.jpg" width="214" /></a></div><p><br /></p><p>Descanso sobre alfombras </p><p>de helechos que bostezan </p><p>en onduladas picas</p><p>de isocieles y de clorofila,</p><p>sobre musgo y sobre piedra. </p><p>El agua es cabellera</p><p>alrededor de pétreas cuencas </p><p>en palaciegos patios de granito.</p><p>Aquel árbol hiende la luz</p><p>con su fémur hueco </p><p>en los poros de su dorso. </p><p>Cada golpecito </p><p>del agua sobre el agua</p><p>interpreta música sedante</p><p>mientras un bosque mitológico </p><p>vigila sabio, imperturbable. </p><p>Alusión al gigante </p><p>que prefirió contemplar </p><p>antes que dar la zancada </p><p>de los que mueren a prisa </p><p>en las ciudades.</p><p>Retoños lenguados, </p><p>palmas invertidas de gamuza,</p><p>sapos, mariposas, peces. </p><p>Caminantes </p><p>de una tierra sin fin. </p><p>Estrellas negras de obsidiana </p><p>que brotan de la tierra </p><p>para alumbrar a un prisma</p><p>que se hermosea a sí mismo </p><p>cuando se repliega con los suyos. </p>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-63350250519030819072022-07-31T06:27:00.001-07:002022-07-31T06:27:26.585-07:00Luciérnagas <p>A la luz </p><p>le nacieron alas, </p><p>antenas glamurosas </p><p>que perciben holocaustos </p><p>y una herradura diminuta </p><p>que se cierra </p><p>ante la lluvia ennegrecida </p><p>por tanta ira acumulada. </p><p>Una luciérnaga </p><p>que roza mi cabello, </p><p>presintió el hastío</p><p>anegado entre los juncos. </p><p>Profunda en su aleteo, </p><p>como una veladora etérea, </p><p>está dispuesta </p><p>a devorar lo oscuro </p><p>para contrastar la noche</p><p>con su titilate ronroneo. </p><p>Luciérnaga que violas</p><p>lo imperturbable</p><p>lo indecible, </p><p>el silencio de la calma. </p><p>Inseminas caracoles </p><p>en busca del otoño por venir. </p><p>Diminuto led, </p><p>ingrávido relámpago </p><p>atrapado tras el voltio </p><p>de una glándula. </p><p>Fluorescencia a parpadeos, </p><p>luciérnaga bendita,</p><p>milagro de los cielos </p><p>hecho insectívora centella</p><p>de cegadora euforia </p><p>contra mis raídas cuitas.</p><p>Cuando me vaya,</p><p>vendrá por mí</p><p>una peregrinación de luces </p><p>que confundiré con hadas. </p>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-176369303742223092022-06-30T07:30:00.004-07:002022-06-30T07:30:36.300-07:00Una ilusión <p><br /></p><p>Tu imagen, </p><p>miel solar que me aprisiona,</p><p>que atraviesa una cortina</p><p>tostada por su luz, </p><p>y se detiene, </p><p>dejando entrar el aire</p><p>por los diminutos poros </p><p>de esa habitación ajena. </p><p>Desnudez la tuya, </p><p>desnudez la mía. </p><p>Ambos cuerpos que se niegan </p><p>a la tempestad de los años.</p><p>Una vez afuera, </p><p>se desmorona la tarde, </p><p>se desvanece la nube</p><p>mientras en el retrovisor</p><p>miro tus ojos.</p><p>Aún palpita en ellos</p><p>toda cosa viva, </p><p>todo fuego </p><p>agazapado en tus pestañas. </p><p>Pasamos </p><p>aquellos llanos incendiados </p><p>para ver cómo agonizaba</p><p>la montaña,</p><p>la hoja de maíz, la cebada, </p><p>y cada insecto </p><p>dormitando bajo el pasto. </p><p>Lo nuestro se diluye, </p><p>pero tus labios </p><p>aún resguardan suaves </p><p>su jugo radiante </p><p>que supo apaciguar la muerte </p><p>y cada hora de tristeza</p><p>muy arrinconada </p><p>en mi interior. </p><div><br /></div>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-36955422022409899952022-05-23T05:59:00.002-07:002022-05-23T06:09:35.532-07:00 La sumersión de Sodoma <p>Solo en las noches </p><p>las formas pierden su forma</p><p>y uno se halla </p><p>en el cenit de los abismos. </p><p>Entonces, </p><p>aquella ciudad </p><p>que fuera para mí un ente, </p><p>un perfume, una dama,</p><p>naufraga vestida de neones. </p><p>A estas fechas </p><p>se habrá hundido </p><p>en su propio tumulto, </p><p>en los abultados senos </p><p>de una urbanidad amorfa. </p><p>En ese apretujar de carcajadas </p><p>que en ondas repetidas festejaron </p><p>la pudrición de cada rosa, </p><p>y celebraron a su reina </p><p>con un aquelarre de sombras. </p><p>La soledad de los cetaceos</p><p>habrá sido estrellada en los acantilados, </p><p>suavemente, </p><p>con su único arpón a la deriva</p><p>y ese aroma dulzón a muerte</p><p>frotada entre la carne</p><p>que se evapora en las olas. </p><p>Sodoma fue tragada </p><p>por el Mar del Norte </p><p>cuando los eriales resintintieron</p><p>el deshielo de los polos.</p><p>En ese tipo de tragedia, </p><p>hasta la poca tierra se agusana. </p><p>Que se descubra de una vez </p><p>la falsa bondad de los tan demasiados</p><p> y se perfeccione su odio</p><p>en destrucción y ruina. </p><p>Que en el fondo del agua salada </p><p>sólo quede una silueta</p><p>y muchos huesos de cantera</p><p>arrumbados en un camino </p><p>que recuerda su pulcritud </p><p>y el adoquín. </p><p>ahora repleto de cangrejos. </p>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-64554383983503693092022-04-28T06:49:00.001-07:002022-09-29T18:57:59.023-07:00Mi musa es<p>Cierta clarividencia </p><p>que proviene del costillar de mi voz </p><p>e imanta todo átomo viajero, </p><p>toda célula latiente. </p><p>Es fuselaje de luciérnagas, </p><p>de memorias rasas.</p><p>Un raro voltaje de estremecimientos. </p><p>Yo le llamo musa </p><p>a todo lo que me empuja </p><p>a recrear el mundo o a destruirlo</p><p>sin esquemas ni bocetos. </p><p>Le llamo musa</p><p>al latigazo de rabia</p><p>y de éxtasis, </p><p>al diálogo nocturno </p><p>entre el sueño y la palabra. </p><p>Mi musa se baña </p><p>ofreciendo su dorso </p><p>en fuentes de nébula y resina</p><p>para volverse </p><p>transparencia de agua,</p><p>eclosión de fuego, </p><p>devenir en néctar que me abrasa. </p><p>Ella me consume </p><p>con un deseo caníbal. </p><p>De este modo viene a mí </p><p>para traer</p><p>con el cuenco de sus manos </p><p>el flujo de su alquimia</p><p>entre los pliegues </p><p>de esa boca oculta suya. </p><p>Reaviva esta vista enferma </p><p>de mundo y de materia. </p><p>Con las piernas al desnudo, </p><p>mitad cubierta por telares, </p><p>me arrulla con redes finas,</p><p>transparentes, </p><p>bajo oscuras pantimedias</p><p>desgarradas</p><p>que abren sus misterios</p><p>para infiltrar su savia</p><p>entre mi carne. </p><p>Mi musa es el viento, </p><p>la hoja que repudia la rama </p><p>y se entrega a los vacíos.</p><p>Mi musa es </p><p>todas las mujeres en una. </p><p>La mujer flor, la mujer árbol, </p><p>la mujer lluvia. </p><p>Mi musa es esa espina</p><p>en medio del oráculo, </p><p>una canción</p><p>que me envina de versos </p><p>hasta ahogarme.</p>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6719302965850999044.post-45962995191044233072022-03-28T07:22:00.005-07:002022-03-28T07:22:46.436-07:00Huitzilin <p>Zumba el colibrí </p><p>con su diáfano aleteo </p><p>suspendido, fugaz, etéreo. </p><p>En la tersa flor su iris diminuto</p><p>con el mundo se extasía. </p><p>Bajo el disco solar</p><p>Huitzilin viste de topacios, </p><p>verdes, metálicos rubíes.</p><p>Sus plumitas enloquecen</p><p>al efervescer su corazón</p><p>de una dicha atemporal. </p><p>Apenas una brasa, </p><p>un inquieto parpadeo</p><p>y la vida le retumba. </p><p><br /></p><p>Chupamirto alegre </p><p>ancestro furioso</p><p>que gustaba de tostar la piel </p><p>del hombre nómada. </p><p>Zumba el colibrí</p><p>y evoca la guerra </p><p>batiendo sus brazos</p><p>de polvo y de aire. </p><p>Mensajero crístico</p><p>que al titilar la seda </p><p>una araña se sonroja. </p><p>A mil doscientas veces por minuto </p><p>tamborilea su pequeño corazón. </p><p>Los nómadas de Aztlán</p><p>en aquellos días de lluvia </p><p>fueron guiados </p><p>por la minúscula deidad</p><p>y su pequeña lanza </p><p>para robar la miel de las flores. </p><p>Nórdico o suriano</p><p>el monstruoso mundo no te aterra. </p><p>Huitzilin </p><p>y los hijos de Huitzilopochtli </p><p>fueron llevados ante el águila </p><p>y ante la serpiente </p><p>justo cuando florecía</p><p>el rojo fruto del nopal.</p>Hans Giébehttp://www.blogger.com/profile/03165115753500680138noreply@blogger.com0