Friday, 30 August 2013

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Ruines de l'ancien presbytère
S. P. T.

La nube gris cobijaba mis tierras.

 El inamovible gigante pétreo

 meditando, la montaña

y una iglesia.

 

Un millar de espinas,

mi fortaleza,

un barranco, el foso.

Dos aves

jugueteando.

 

Inmerso estaba,

 suspendido en ninguna

zona saturada 

de espectral realismo.

 

Era una tarde bella y

el viento gemía

 mis oráculos.

 

Sabrían que me iría,

sabrían que regresaría.

 

Llegará el momento exacto
 
 de volver a casa 

para la hora de la cena.

 
*      *      *

 

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