Monday, 29 December 2014

Penitencias




Que se consuma el tiempo

en su vapor de aliento desgarrado.

Que se calcinen los astros

en el caldero tibio de su entraña.

No he mirado hacia atrás.

Desde hace mucho que no miro

a ninguna parte.

El futuro es una insana fábula.

Muerdo las contrariedades

de todo porvenir imprevisible.

Se han muerto las abstracciones

que hacíamos de nuestra imagen.

Que se consuma el tiempo

en su propia y enlodada utopía.

A lo mucho, 

seguir batallando por un deber

irreprochable a la química y la célula.

Pero que me deje en paz el año por venir,

pues yo no dependo de sus giros

ni de sus arbitrarias penitencias.



                *       *       *
  

Tuesday, 23 December 2014

Snowflake




A flake of snow

brings every winter in the belly,

a memory stunned by the cold,

the perpetual goodbye

of the skies.


And what if I can't 

wake up tomorrow!

The light will always come

to spray the everlasting ice.

The petals hibernate at this time

in secret passages open

to elucidate new perspectives.


A flake of snow

falls with the frosty heart of joys,

and a song that repeats

when our night descends.




               *        *       *

Tuesday, 16 December 2014

LOS FRAGMENTOS DE LA REVELACIÓN (libro nuevo)



Comunidad y Cultura Local
Yo sumergiré al sol entre las sombras: Hans Giébe
Hans Giébe. Foto: El Sol de Hidalgo.
El Sol de Hidalgo
16 de diciembre de 2014

Por Francisco Curiel

Pachuca, Hidalgo.- "Los Fragmentos de la Revelación" incluye un preludio elaborado a manera de introducción, conjuntamente con dibujos hechos por su autor y 144 fragmentos escritos en verso libre y prosa breve, para una travesía, desde la introspección de quien los padece y escribe a lo largo de cinco países: Alemania, Holanda, Bélgica, Francia y México.

El tema de fondo es el testimonio de una voz cargada de tintes poéticos que se abisma constantemente en su frágil y efímera condición, en su mortalidad deliciosamente elaborada, "prevaleciendo la constante de una ruptura entre el individuo y la sociedad".

Esta tensión que confronta al uno con el todo, es una idea ya explorada por Carlyle, Kierkegaard, Nietzsche o Canetti, entre otros pensadores. El autor de los 1001 Soliloquios tiene como constante ese rompimiento con los modernos "Yo no creo en la civilización ni en sus progresos; sólo creo en lo que acontece en el adentro".

Hans se atreve a ir más allá con una consigna directa: "¡Modernos, miserables modernos! ¡Innúmeros enjambres de carne putrescible! ¡Yo me opongo a ustedes con mi robusta llamarada de individualidad y grumo! ¡Yo, sumergiré al sol entre las sombras!"

En el preludio de Los fragmentos se reincorpora la figura del rapsoda, pero no es ya aquel declamador de la épica griega, o el sabedor de los versos de Píndaro y Homero, sino un condenado, un heredero de aquel orgullo que llevó a Thamyris, el príncipe de los rapsodas, de la plenitud de la Grecia mitológica a una era de silencio.

Los 144 fragmentos que constituyen el libro tratan distintos aspectos del autor. Muy pocos se nutren de situaciones imaginarias, y la mayoría de ellos fueron escritos in situ, sin correcciones y en plena efervescencia de palabras.

El Cisne es el primer fragmento que inaugura la entrada de todos los textos por venir. Verso tras verso se fue acunando en la mente del escritor con un orden preciso y extrañamente dictaminado. Es una crítica estética contra el momento de auge económico del pueblo alemán. Ese orden excesivo que intenta excluir hasta la muerte. La ausencia de poetas reaccionarios al estilo de la bohemia decadentista, hizo que Hans Giébe cuestionara el curso de la modernidad. Hay un aspecto antagónico entre razón y sensibilidad, además del yo poético propio del rapsoda cantando desde su destierro. Ni siquiera se atreve el autor a denominarse poeta, o a sus escritos, poemas. Es un rapsoda que intenta reivindicar los antiguos rituales del verbo.

Hans Giébe nació en Pachuca en la década de los ochenta. En la capital hidalguense cursó sus estudios superiores. Retomó el camino del arte en Westfalen, Alemania, donde puso en sus manos nuevamente una pluma y un pincel.

Fueron publicados algunos de sus escritos, en Amsterdam, en 2012, donde también participó en exposiciones plásticas.

Un poema de largo aliento fue concebido en Paris, lo tituló Evocación al Silencio (2013), además de recopilar un trabajo filosófico, a la aforística, titulado 1001 Soliloquios (2014), y, recientemente, "Los Fragmentos de la Revelación", que se presentará el viernes próximo, a las 18 horas, en el pachuqueñoCentro de Arte y Filosofía (Fernando Soto 303).

Administra el sitio virtual llamado 'The Seventh Verb' (http://7verbs.blogspot.com) donde escribe periódicamente textos de diversa índole en los idiomas inglés y español.

A principios del 2015 incursionará en el gremio editorial con un sello propio: Vozabisal, presentando una novela histórica ambientada en la Revolución: "Mariana y el general", escrita por un excelente poeta y nieto de un estratega zapatista: Alejandro Zenteno.

Desde hace algunos meses, Hans forma parte de la Asociación de Escritores Hidalguenses, donde está encargado de la dirección editorial y de un taller de Lectura y Creación Literaria que imparte todos los martes a las 18:00 horas (calle Valladolid 100-C, a un costado del parque Hidalgo).

*     *     *




Wednesday, 10 December 2014

One of many




One of many,

this is who i am.

One grain of silence

among the obscurity. 

A seed of rust,

dirty granule of dust.

My name is nobody,

my creed 

has been forgotten. 

I have no words

in my mouth.

I´m dry like a stone

on the road.

One of many,

this is who I am.


      *   *   *

Thursday, 4 December 2014

Agusanados




Siempre

la parte más desvencijada

                           gana.

El rechinar sin pausa de los dientes,

el lado más vil de nuestro ego,

la verdadera naturaleza del hombre

no es más que un pedazo putrefacto de ánima.

No me avergüenzo de aceptar

que mis semejantes estén agusanados

por la adulación 

sin una pizca de vergüenza,

con la completa hipocresía en una boca

que se abre y que se cierra 

sin la menor ofensa.

Expulsamos la mentira,

la fertilizamos en el semblante de los otros.

¿Qué de bueno hay en ser humano?

¿Qué de loable para las demás criaturas?

Hubo un tiempo 

en que éramos centinelas de lo bello.

A mera caricatura en descomposición

hemos llegado,

y nos decimos modernos,

y nos inventamos nuevas deidades

para no caer en el sinsentido.

Quítense sus quimeras post-terrenales,

quítenselas y verán lo que son.



         *         *         *

Friday, 21 November 2014

Árbol tras árbol





Estuvo con nosotros...

el apacible aliento del bosque

la niebla,

los cristales líquidos del cielo

la lluvia,

árbol tras árbol en custodia,

velando,

nuestros muslos al desnudo,

nuestra cara hecha una.



Como hoja frente al viento

temblaban tus párpados

que cubría con besos.

Un hilo de virtuosa sangre

traspasando los sonidos

y corriendo en líquida luz

hacia un foso inmemorial.

No había aves,

estábamos nosotros

flotando

junto al aroma a tierra dulce,

frotando

nuestros labios.

Unos labios saturados

de llorosas alegrías

inabarcables.



          *      *     *

Monday, 17 November 2014

Musarañas


Stéphane Carteron: (France, 1972)  Serie: La ciudad de las musarañas.



Corpúsculos de oro

radiando 

en el estrecho rincón del vacío.

Un amanecer que jamás llegará

en el esperado beso furibundo

de las musarañas.

La alegría pétrea de los tótems

aullará las nuevas letanías, 

interminables.

Cómo definir el mañana

y cómo la certeza del amanecer?

Terribles espacios baldíos

nos deja el crepúsculo que se desgarra.

Entintadas rachas de viento

corren bajo una fosa nasal

que olvidamos muchas veces

se encuentra en nuestro rostro.

Vivir sin esperar algo específico,

respirar solamente,

es estar muy cerca 

de los verdaderos vivos:

los peces, las ratas, microbios,

luciérnagas y arañas,

esperando sus labores 

del día siguiente. 


             *        *         *


Thursday, 13 November 2014

They are the world




They are dust annihilating in the dust.

The voice of a grazed beast.

An empty breathing.

The memory of a house in ruins.

The allegory of a monotonous song.

Each scraps on the streets.

The arrogance of buffoons.

The bitter secretion of his own mouth.

They are the dirty sand that the sea throws.

The cruel invertebrate speaker.

The unjustified vanity.

A hole in the skull, another beneah the abdomen.

A worm, certainly.

They eat secretions.

They feed with excretions.


They are dust annihilating in the dust.

The tick proud of their inventions.

A diary useless of dogs.

The cadence of the devastation.

An infected body down the river.

The broken voice of toads.

A grotesque coupling.

They are the soot of future centuries.

THEY are the WORLD.



        *         *         *

Sunday, 9 November 2014

Insanity




The needle eye

hurried sleeps.

Mineral magnetism,

allusion of insanity.

The creator´s eye

is the most lazy 

crystal.

The insignificant things 

are accurate clues

of the existence

of a madhouse logic.

Sometimes

nothing seems 

to prove nothing.



        *        *         *

   

Monday, 3 November 2014

The little prince



Only the little princes prowl

tiny planets, not because they are 

small sovereign of stellar scraps, 

but because they move swiftly 

to observe the vast plains 

of the space where 

they are breathing. 


Once, I had the transparency 

and certitude 

of an extraordinary child. 

I imagined this infertile land 

like a piece of  blessed heaven, 

I imagined all men 

as devoted like me  for the sea. 

Truly, my heart was pure. 

I hated just enough 

and I was constantly 

falling in love with the roses...



                *           *          *

Friday, 31 October 2014

Día de muertos




Sólo hay cuatroscientos pétalos
tres vertidos en mi canto,
los cenzontles y otros pájaros,
con aroma azul de llanto.

Hoy yo amanecí con hambre,
hoy saciaré mis tres penas
con la música elegante
y mirando las estrellas.

Toda mi familia se une,
Nuestra fiesta es más que alegre.
A humo incienso y a mirra huele:
es primero de noviembre.

nosotros no nos morimos,
continuamos existiendo,
entre risas y festejos
y canciones compartiendo.

Los nacidos mexicanos,
entre sol y tierras ricas.
Los nacidos milenarios,

antes mayas y mexicas.

***

Wednesday, 29 October 2014

Calavera (literaria)




Tierra para el campesino
grilla para los políticos.
Pastes de carne y vino
pa´ todos los difuntitos.

Los muertos en vida hay
vida en los muertos hoy,
tequila, mole y pay
pa´ darse un atascón.

Poco valor fue su vida,
cosas simples y sencillas,
como un vaso de agua limpia
 o el ir de las manecillas.

Para actores y políticos
nada habrá en su parca mesa,
pues a nadie convencieron
con su lengua de pereza.

De presidentes gritones
 repletos los panteones
pues vivieron como canes
estos terribles glotones.


***

Monday, 27 October 2014

Zapata y Pancho Villa



Con Zapata y Pancho Villa
se dio la Revolución.
 Pelearon duro en vida
pa´ llegar al panteón.

Con vítores, con honores,
muchos muertos en batallas
con fusiles y metrallas
sepultados en horrores.

las fiestas y los banquetes
 celebración de cada año
los héroes y cadetes
que murieron sin engaño.

Ideal de libertad
sobrevive como flama
cada bella voluntad
para defender lo que aman.

Con Zapata y Pancho Villa
se dio la Revolución,
pelearon fuerte en vida
hasta dar al panteón.


     ***

Saturday, 25 October 2014

Volcanes

Poco antes de pasar frente al Cerro de Tecajete, a la izquierda, se ...
Volcán El Tecajete, México.



Mi hogar está muy cerca de un volcán enfurecido.

Su magma se contiene como gránulo de fuego,

Un silencio extraño recorre sus arterias,

brasas rojas arden si lo veo.


Las mañanas lo visten de nubosos linos,

lo atavían de blancos espectrales

y gélidos torrentes etéreos.


¿Habrá relación entre montaña y hombre?

¿Será que adoptamos el carácter recio de la 
piedra?

Más vivo que la carne tejida burdamente,

más vivo que el sol resplandeciente.


Rugimos, coléricos rugimos,

la antigüedad de las palabras.

En su interior habita el fuego,

en mi interior la flama hierve.



                *           *          *  

Monday, 20 October 2014

La Folia




La música es prueba de una vitalidad superior,
de una llamarada que va más allá de los sentidos.
La vibración de cada objeto inerte, 
incluso,
esa cuerda apenas legible en el abismo.
Cuerda que vibra las partículas de un vals impredescible,
partículas que vibran hasta desfallecer y dar a luz
a los nuevos seres envinados de alegría.

No me extraña que Vivaldi, el veneciano prodigioso, fuera un portal hacia esos parajes apenas aprensibles. Que sus rojizos cabellos hayan sido la evidencia de un fuego portentoso, áureo, colérico.

"La Folia", título de una obra barroca que fue reinterpretada por variados dedos, enloquecidos por esas notas plagadas de una juventud permanente, hasta desgastar su precaria lija dactilar y así penetrar en el sentido mismo de lo armónico...
¿Y qué es la música?,
sino el artificio de la mansa voz del universo.
¿Y qué es la música?,
sino la belleza intangible de lo vivo.
¿Y qué es la música?,
sino la poesía incrustada en cada uno de nosotros.
Por eso danzamos, por eso cantamos,
embriagados por un licor ultraterreno.
Una canción de cuna
para aliviar nuestros suplicios.
Música inagotable para regocijar 
el oído enamorado del amante
y deleitar con deliciosos estertores 
a las fieras desgarrándose entre sí, 
con las entrañas ardientes
del violín, del cello y la excitada viola.

Del italiano, Folia, que significa locura.

              *       *      *  

Tuesday, 14 October 2014

Pilgrim


Foto: Francia by Roberto Bengoa R.



My most precious friend 

voyager of thousand moons. 

Walker in endless pilgrimage. 

From Paris to Santiago de Compostela, 

with the desire to traverse the landscape 

and every stone, every corner 

by small french villages. 

In churches he will stop to pray 

and meditate as the 

birds and flowers of lavender do. 

In rivers he will drink a renewed dream. 

Friends forever we will be. 

Too fleeting for this world, 

both similar to a pilgrim wind.

        *        *        *

Tuesday, 7 October 2014

Neptune

su imagen de campo amplio de la Nebulosa del Águila fue tomada en el telescopio de 0,9 metros del National Science Foundation en Kitt Peak con la cámara CCD del mosaico de NOAO.  Situado en la constelación de Serpens, la Serpiente, la Nebulosa del Águila es un cúmulo abierto muy luminoso de estrellas rodeadas de polvo y gas.  Los tres pilares en el centro de la imagen, hecha famosa en una imagen por el telescopio espacial Hubble, se están esculpidas por la intensa radiación de las estrellas calientes del cúmulo.  Crédito: TARector (NRAO / AUI / NSF y NOAO / AURA / NSF) y BAWolpa (NOAO / AURA / NSF)


Astronomical burbble 

of salt and powder, 

blue foam 

in wobbly veins. 


Light is a perpetual voice 

echoing in that stillness. 


A cosmic swan, 

mute of such clarity,

almost like any

indecipherable creature,

have seen me.


Each sublunar step

hurts.

Each simple breathing

far away from the stars,

truly hurts.


           *         *         *


Friday, 26 September 2014

The fog





Under the fog,

fallen memories are hidden,

an encapsulated sun who never shines,

and maybe twelve hours each night, dying.


Avoiding our eyes,

hordes of fireflies run scared.

They dont trust anymore in men.


Once devoured,

every living part of this land

without any fragment of anger,

will go to the limbo

to give an immaculate tribute.


There will be nothing 

for remember,

nothing,

except this fog.


    *          *          *


Monday, 22 September 2014

Sensaciones





Es el efecto de todo vacío en la nervadura,

la sincera comicidad de una pluma 

que ha caído por el río.

El presentimiento de saberse en el allí.

Ahogarse en uno mismo es ahogarse

sin hipocresías ni retorno.

Un valor único 

a la vida pertenece:

                  LA SENSACIÓN 

que es emperatriz totalitaria,

el justo tirano para cuerpos imperfectos.

Si fuéramos únicamente sensación,

sin necesidad de partir,

este callejón pulimentado 

por la gracia de las insidiosas moscas

bien podría llamarse paraíso.

Si sólo en la dura entraña del ciego mirar

no hubiera pensamientos, tan sólo sentires,

un nirvana asequible bien podría manifestarse

en nuestros labios,

un nirvana titulado silencio.

Si tan sólo sensación fuéramos,

como diente de león arrastrado en la tormenta,

vida pura probaríamos sin descanso

hasta ahogarnos en nosotros mismos

ya sin límites, ya distantes de confines...


                  *             *              *