Hojuela, escama vitelina,
pétalos muriendo, pétalos al vuelo
cavando un lecho de flores
para el oprimido.
En la madera sucia de los muelles
se congregan las simientes de los hombres.
Buscan refugio por la noche
en las manos abiertas de la orquídea
y los lirios siempre suaves.
Una cama de pétalos
para mi pálido infortunio.
Mediodía,
pasajero, absorto en su mudez.
Mediodía,
el punto más estéril de los cielos.
Que las rosas se ahoguen en los ríos
y que muera la belleza en sus semillas.
Me ha vencido la pesadez de las auroras.
Ya no me sirven las palabras.
* * *
No hay comentarios.:
Publicar un comentario