Tuesday, 30 July 2013

Las horas


 
 
 

El tiempo se contorsiona en río,

la muerte en páramos sedientos.

Las pausas vienen entrecortadas,

incisión de las horas dividiendo.

 

He viajado en barcos extranjeros,

con agujas sobre mapas e islas.

El tiempo se contorsiona en río,

la muerte en páramos sedientos.

 

No comprendo las dimensiones.

Por qué redondas son las gotas

ni el por qué se agrieta la piel, 

tampoco el pasar de las horas.

 

Me intriga la multitud de arena.

Me inquieta la soledad terrena.

La cavidad de tiempo concibo

como un oscuro hueco vacío.

 

Un cronómetro hay en mi pecho.

Este cronómetro me oxida lento.

El tiempo se contorsiona en río,

la muerte en páramos sedientos.
 
 
             *             *             *

 

 

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